Georg Britting Die Windhunde

Einmal stürzte einer von uns ab, der verfolgt
wurde, weil er Räuber war, und der den Gendarm
schon dicht hinter sich hörte, stürzte von dem
Steingang ab, der überdacht rund um den Dom
läuft, stürzte drei Meter tief. Ich höre noch, wie er
unten aufschlug auf dem Pflaster; zuerst der
schwere Fall des Körpers, dumpf, und etwas später
ein hellerer, hohler Ton. Ohne hinzusehen
wußte ich: das war der Kopf! Der Räuber blieb
bewußtlos liegen, der verfolgende Gendarm rannte
davon, wohl schuldbewußt, obwohl er doch
unschuldig war. Ich blieb, noch ein paar von uns
blieben, der Abgestürzte rührte sich nicht, Blut
war nicht zu sehen, kein Blut. Erwachsene kamen
dazu, schimpften, wir sagten nichts. Ein Herr rief
eine Pferdedroschke heran, und weil ich wußte,
wo der Verunglückte wohnte, wurde ich zu dem
immer noch Bewußtlosen in den Wagen gesetzt,
und wir fuhren los. Ich saß zum erstenmal in meinem
Leben, ich war sechs Jahre alt, in einem
Fuhrwerk. Es war dunkel in der Droschke, es
roch merkwürdig darin, nach Pferdedecken und
Leder, es schaukelte, und ich fuhr stolz dahin. Ich
kam mir wie ausgezeichnet vor, erhöht, belohnt,
vom Schicksal ausgewählt. Der Abgestürzte lag
bleich auf dem abgeschabten Lederpolster, der
Wagen wackelte, wir wackelten mit, ich und der
Ohnmächtige. Ich sah ihn nur hin und wieder an.
Meist sah ich durch das Fenster auf die Straßen,
wo die Leute vorbeigingen, von denen ich nur die
Köpfe und die Oberkörper sah, und ich machte
62