Georg Britting Die Windhunde

denen Mädchengesichter sich neigten. Die brechenden
Augen der Sterbenden sahen sie wie viele
kreisende Monde um die Dächer sich drehen. Als
zum drittenmale die Wagen der fünfzig auf den
Platz donnerten, steigerte sich der Jubel der Menge
ins Unermeßliche. Der vorderste der Karren
wurde von einem stolpernden, räudigen Gaul gezogen,
[der] aus eitrigen Augen glotzte. Neruda
saß rücklings auf ihm, den mit Stroh durchflochtenen
Schwanz des Tieres als Zügel in den gefesselten
Händen. Er funkelte mit heißen Augen in
die Reihen der lachenden Leute. Als ihm einer ein
Schimpfwort zuwarf, schüttete er eine trübe Flut
gräßlicher und gemeiner Flüche auf seinen Widersacher,
der den Kopf einzog wie vor stinkendem
Spülwasser. Als die Welle der nächsten fünfzig
sich an Galgen zerbrochen hatte zu zitternden
Tropfen, trat eine Pause ein im Ablauf des Festes,
weil Schauspieler und Tänzer, Flötenbläser und
Paukenschläger, Zauberer und Messerschlucker
sich zeigten. Ein braunes Mädchen, mit durchsichtiger
roter Seide bekleidet, tanzte vor dem
König. Sie war wie eine Mohnblume, die sich im
Winde der Flöten wiegt. Eine züngelnde Flamme,
die auf dem prasselnden Kalbfell der Trommeln
wirbelt. Mit einem hellen Schrei, der den König
wie ein dünner Dolchstoß traf, sank sie in sich
zusammen und blieb liegen wie ein Häuflein
Asche, aus dem das rote Feuer des Gewandes
noch glimmte. Man trug sie weg, während Trompetenstöße
kündeten, daß die Hinrichtungen ih-
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