Georg Britting Die Windhunde

abweisendes Gesicht, und denen schloß er sich
nun an.
Sie mußten durchgebrochen sein, die Langbeinigen,
mit den flachen Eisenschüsseln auf den
Köpfen, und den dünnen Lippen in den glattrasierten
Gesichtern, und mußten schon im Ort
sein. In der Luft gingen die Kugeln, das klang
dünn, wie wenn man Papier mit einer Nadel ritzt.
Es war schon zum Handgemenge gekommen, das
die Kraft ihres Anlaufes gebrochen und zersplittert
hatte. Sie mußten sich zurückdrängen lassen,
die Englischen, das ging langsam, aber es ging.
Nur am Ortsrand klammerte sich ein Trupp an,
der die Straße verrammelte, ein Hindernis auftürmte
aus Schränken und Tischen und Matratzen
und allem möglichen Hausrat, und obwohl wir
ihnen mit Handgranaten kamen, sie hielten sich.
Da raste hinter uns im Morgengrauen eine Gestalt
die Straße herauf, und das Pflaster klapperte
wild unter den Stiefelschlägen. »Ein Hanskasperl!«
schrie einer. Wie eben von einem Maskenball
kam da der Kerl, in einem weiß und rot gewürfelten
Clownanzug, nur die spitze Zucker–
hutmütze fehlte, und kletterte, der Hanswurst,
auf die wackelnde Barrikade. »Hei! Hoi!« heulte
er, der Närrische, und warf Handgranaten, die wir
ihm zureichten, und zappelte und warf und heulte
die Engländer an. Wirklich, so war es, und so ist
es tatsächlich geschehen, so tat ein Vermummter,
im allerersten Tagesgrauen, ein weiß- und rot–
gefleckter Kerl, und die Engländer, die dabei wa-
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