Georg Britting Die Windhunde

ste, der Gefleckte und der Ungefleckte, gehorchten
dem Gesetz wie der Student und das Mädchen
und das taumelnde Volk.
Der Knecht riß die Tür auf, ein wilder Dunst
schlug ihm entgegen, im ungewissen Licht der
Lampe, die von der Decke baumelte, sah er das
Furchtbare, und, als wolle er die beiden trennen,
hob er die Arme, aber »Jesus und Maria« stammelte
er bloß in seiner Verwirrung und lief davon,
ließ die Tür offen stehn, lief quer über den Hof
zum Herrenhaus, und als er sich einmal umblickte,
sah er den viereckigen Türausschnitt rot glänzen
und im Ausschnitt ein schwarzes, schiebendes
Gewoge. Der Mond tanzte gelb über dem Dach,
und ein paar Wasserpfützen schimmerten wie
dunkler Samt. Im Zimmer rief er nur: »Die Hengste!«,
daß Herr von M. das Blatt des Hans Baldung
Grien hinlegte, den Freunden winkte, zu
bleiben, und dem Boten folgte.
Blutlachen hatten sich zu den Füßen der beiden
Pferde angesammelt. Verzaubert waren sie und
kämpften längst nicht mehr wie Kämpfer voll
Zorn und Wut, sie taten, als erfüllten sie eine
Pflicht und erfüllten sie gut und bis zum letzten.
Still hielt der Gefleckte, spürte den krachenden
Biß, spürte den fetzenden Riß, der ihm einen
blutbeschmierten Streifen von den Rippen löste.
Dann biß er zu, der Gefleckte, und schälte dem
andern einen Riemen herunter, als ob er von einem
Baum die Rinde entferne. Und an ihn kam
dann wieder die Reihe, stillzuhalten, und die lan-
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