Georg Britting Die Windhunde

ihm verhaßt war, als vorschriftswidrig und allzu
vertraulich. Aber er wagte auch nicht, es sich zu
verbitten, man hätte ihn nur ausgelacht. Heinrich
lag auf dem Bauch im Graben und wühlte mit der
Hand eine kleine Mulde aus dem Boden. »Gute
Erde, das«, sagte er, »sie bekommt so vieles von
uns zu trinken, allerhand Zeug, von unserm Blut,
von unserer Notdurft auch, brav schluckt sie alles.«
Er grub die Mulde tiefer, ein kleiner, spitzer
Trichter entstand, dessen Wände er mit den Fingerspitzen
glättete. Dann schüttete er aus einem
Feldbecher vorsichtig in den Trichter etwas
Schnaps, der drin wie in einem Sektglas schäumend
und Bläschen werfend stand. »Sie soll auch
davon haben«, sagte er und füllte den kleinen
Trichter wieder mit Erde zu, drückte sie ebnend
fest, daß man die Stelle nicht mehr erkennen
konnte. »Denn heute ist Faschingsdienstag«, sagte
er, »und morgen ist Aschermittwoch!«
Der war morgen und sollte seinem trüben Namen
alle Ehre machen, aber das wußten wir heute
noch nicht, heute, heute tranken wir Schnaps, und
gaben der guten flandrischen Erde davon ab, und
waren lustig und es war Grabenkarneval.
Und wenn ich die Gabe des zweiten Gesichts
hätte, die ich aber nicht habe, so könnte ich nun
etwas schildern, was einen Tag später war, und
was ich dann einen Tag später mit natürlichen
Augen sah, aber heute, am Faschingsdienstag,
nicht sehen konnte.
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