Georg Britting Die Windhunde

allein weiter. Sie sangen in den Straßen und Emra
sammelte Geldstücke in seinem Hut.
Die goldene Stufe ist zerschlagen, triumphierte
er. Niemand mehr duckte sich demütig, wenn er
Schläge austeilte. Wen er schlug, der schlug zurück.
– Der Schwarzbärtige, dachte er. Der Messerstich.
Und zwang sich, nicht zu sehen, wie der
Kerl den Schwung bremste und die Spitze senkte.
– Alle waren ihm früher untertan gewesen und
sein Stolz hatte darunter gelitten. Noch duckten
sich zu viele vor ihm.
Seine Wunde brach wieder auf. Er spuckte Blut.
In einer kleinen Herberge blieb er, und Ernra verdiente
das Geld. Sie lief auf die Straße, ging mit
fremden Männern, mit alten und jungen.
Sie tats um seinetwillen. Das trieb ihn von ihr.
Als er sich ein wenig wohler fühlte, begann er von
neuem sein Wanderleben. Der Himmel war über
ihm, Bäume gab es überall und Straßen liefen
kreuz und quer. Er stahl den Bauern Hühner,
briet sie im Wald, bettelte und sang in den Straßenschenken
vor Landstreichern und Huren.
Er wurde froh, wenn ihn die niedrigsten wie ihresgleichen
behandelten. Er sprach in Zoten mit
ihnen, betrog sie im Spiel. Aber immer wieder
stieß er auf eine demütige Liebe, die er floh wie
des Teufels Faust.
Er wußte nicht, was ihn trieb. Immer tiefer sich
sinken lassend, mußte er dahin kommen, daß er
wie eine Welle im gleichen Fluß mit den andern
24