Georg Britting Die Windhunde

en, wenn von denen einer noch lebt, und das ist
ja durchaus möglich, die wissen es noch, so wie
wir es noch wissen. Der Maskierte sang irgend
etwas, in langen Tönen, als wärs ein Vergnügen,
und war doch kein Vergnügen, aber er sang, niemand
weiß warum, er sang, an dem kalten Februarmorgen,
im Jahre neunzehnhundertsiebzehn.
Und dann war auf einmal eine Stille. Nicht lang,
so fünfzehn, so zwanzig Sekunden, aber das ist
sehr lang, da knallte es nicht, bei uns nicht und
drüben nicht, jeder nestelte wohl neue Handgranaten
los. Der Rotweiße sang nicht mehr, stand
oben auf dem Schrank, ich stand tiefer. Vor meiner
Nase tanzten die roten und weißen Rechtecke
der Narrenhose. Die weißen waren grau, heller als
das Grau des Morgens, und die roten waren blutrot,
rot wie Blut, ein anderer Vergleich fiel mir
nicht ein in diesem Augenblick der vollkommenen
Stille. Und jetzt duckte sich der Hanswurst in
die Knie, und ich fühlte, er bereitete sich zum
Sprung, und das Bein ging weg von meiner Nase,
und die Barrikade war leer, und er, der Kerl, war
jetzt drüben und drunten bei den Generalen mit
den modischen Röcken und den vornehmen
Brusttaschen. Wild knallte es von allen Seiten, das
Tagesgrauen wurde lichter, brüllend und lachend
hüpften wir dem Scheckigen nach, und dann war
der Ortsrand wieder unser.
Ja, das war Heinrich, der Lange, der hatte in
der Theaterrumpelkammer, sich zu wärmen, und
auch um sich einen Spaß zu machen, den Hans-
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