Georg Britting Die Windhunde

Da stand der Wein noch, er trank, da hatte die
Magd draus getrunken. Er hob das Glas hoch, es
zu Boden zu werfen, und er wußte nicht, warum
er auf den Hund damit zielte und den Schwung
gerade noch so bremsen konnte, daß nur die
Scherben dem Tier auf den Kopf prasselten und
nicht das Glas selber ihn traf. Der Knecht war an
die Launen der Gebietenden gewöhnt, (was ging
es auch ihn an? Sollten sie!) und er dachte nicht
viel dabei, als er den Befehl vollzog und im Garten,
an der Mauer, da wo der Holunderbusch
stand, da wo er gestern einen Hund niedergeschossen
und ihn auch verscharrt hatte, heut einem
zweiten eine Kugel in den Kopf jagte. Die
Grube war nicht tief und war leicht wieder zu
öffnen, einen zweiten Kadaver dazu zu legen.
Und dem Holunderbusch, sicher, würde das gut
bekommen, die Erde verwandelt alles und macht
aus Eklem noch gute Speise.
Maria rief den Hunden. Als die Tiere sie umspielten
und sie sah, daß nicht nur Rubin fehlte,
sondern jetzt auch Flamme, als sie das sah und
nach dem Grund fragte und sie von dem Knecht
erfuhr, was geschehen war, verstummte sie tief.
Der Kiesweg lief in schnellen Windungen zu dem
kleinen Tempel empor. Sie setzte sich auf die
Steinbank, stützte die Hände auf die sonnenwarmen
Platten und träumte in das Wipfelneigen. Sie
verbot ihren Gedanken, sich mit dem Schicksal
der beiden Windhunde zu beschäftigen. Wofür
mußten die zwei schönsten des Rudels sterben?
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