Georg Britting Die Windhunde

Zwei qualmende Öllampen baumelten von der
Decke herab und gaben gerade so viel Licht, daß
nicht einer dem andern ins Gesicht trat. Von der
Galerie, die in halber Wandhöhe rund um den
Saal lief, scholl ein langanhaltendes Donnergepolter:
ein Berg aufgetürmter Stühle war ins Rutschen
gekommen und eingestürzt.
Einzelne lagen bereits am blanken Boden, den
Tornister oder den Brotbeutel als Kopfkissen, und
versuchten zu schlafen. Aber das wollte ihnen
nicht so recht gelingen. Nicht weil Boden und
Tornister zu hart gewesen wären, dem Müden ist
jedes Bett weich, aber im Auge und im Herzen
trug jeder noch die Bilder der letzten Tage, und
die wehrten es den schläfrigen Lidern zu sinken.
Von der Bühne herunter trompetete der Reismüller
schon wieder und immer noch: »Ruhe!
Ruhe! Hinlegen!« Er hatte sich seinen Schlafplatz
auf einer halbaufgerollten, grün bemalten Leinwand
zurechtgemacht, einer Wiese, er hockte auf
der Wiese zwischen den Blumen, den Rücken an
die Windmaschine gelehnt, und verzog ärgerlich
sein trotziges Bubengesicht. Ich saß im Einsagekasten,
und wenns auch etwas eng war da drunten,
dafür war es warm, und ich war für mich allein
in meinem kleinen Haus, und das war auch
etwas wert. Heinrich, der Lange, ging witternd
und schnüffelnd, eine brennende Kerze tragend,
mit der Hand sie vorm Luftzug schützend, zwischen
den verstaubten Versatzstücken umher. Ich
legte die Hände aneinander gleich zwei aufge-
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