Georg Britting Die Windhunde

Zettel: »Zimmer zu vergeben« an die Haustür,
und, wie die Katze auf die Maus, lauerte sie auf
einen Mieter. Sie hatte Glück über Erwarten, denn
schon ein paar Tage später konnte sie einen hochgewachsenen
Herrn im hellen Reisemantel über
die krächzende Stiege in den ersten Stock geleiten.
Der nahm den Hut nicht ab im Zimmer, warf einen
kurzen Blick aus dem Fenster, griff sich eine
Blume aus dem blaubemalten irdenen Gefäß,
steckte sie sich ins Knopfloch und während er
sich prüfend in dem kleinen Spiegel betrachtete,
sagte er: Gemietet! Dann lachte er ohne Grund
schallend auf, sich immer noch im Spiegel musternd,
drehte sich scharf um dann, schrie: Der
Preis? und schlug die Witwe mächtig auf die
Schulter, indem er sie belustigt anstarrte. Die
Witwe nannte ihn, sie nannte ihn zögernd und mit
ein wenig schlechtem Gewissen, er schien ihr
reichlich hoch, aber er erlegte ihn seelenruhig für
eine Woche im voraus und ließ sich auch nicht
herausgeben auf den Schein, mit dem er zahlte,
obwohl der Rest den Betrag der Miete für weitere
zehn Tage gedeckt hätte.
Der Hochgewachsene war ein Deutsch-
Amerikaner, hieß John Smith und sprach so gut
und besser deutsch als mancher Berliner, der
schnarrend sich nach dem Weg zur Bärenspitz
erkundigte. Die Bärenspitz war ein hoher Berg,
und wenn der Amerikaner aus seinem Zimmer
den Arm streckte, konnte er ihn greifen, so dicht
lag er vorm Fensterbrett: Die Tannen standen
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