Georg Britting Die Windhunde

und nie wieder, natürlich, ist ihm ein so schönes
Gedicht gelungen wie das Ferkelgedicht. Das gelingt
auch uns allen nur, die wir keine Dichter
sind, solange wir Kinder sind, denn wie ein Kind,
süß lallend, irrte der erwachsene französische
Mann damals taumelnd im Dunkel des mächtigen,
zauberischen Sprachurwalds, und nur im geheimnisreichen
Dämmern ist dem Gedichte wohl.
Mein Onkel hatte sich in die Ecke des Zimmers
zurückgezogen, in den schwarzen Ledersessel, der
dort stand, wer weiß, wie lange schon? Die
Dämmerung wollte schon kommen, draußen, wo
die alte Stadt lag mit den vielen Türmen, wo der
Strom floß, der grüne, der rauschende.
Und, sagten wir, du glaubst, daß damals der
Mond größer und gelber war? Geh heut abend
mit uns auf die Donauinsel, heut abend um acht
Uhr kommt er, der gelbe Wanderer, sieh ihn dir
an!
Ja, sagte mein Onkel, der Mond, der vielleicht,
aber das Bier?
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