Georg Britting Die Windhunde

Hochwasser
In der Weihnachtswoche war überraschend Tauwetter
eingefallen. Das grüne Wasser der Donau
stieg, färbte sich lehmgelb, fast kaffeebraun dann,
wallte in schwärzlichen Strudeln, stieg und stieg.
Baumstämme trieben stromabwärts und Kähne,
die sich von den Ketten gerissen hatten, in Wirbeln
sich drehend. Verwüstetes, zerrauftes
Strauchwerk kam geschwommen, in den Wurzelhaaren
hingen verklebt noch Klumpen von Erde
und weiß glänzende Kieselsteine, und auf einer
Treibinsel von Binsenröhricht und verquollenem
Schilfzeug hockte frierend, verwundert, wie er auf
die sausende Wasserfahrt geraten war, ein großer
Hase. Mit platschenden Händen schlug der Strom
über die Ufer und warf Schlamm und Nässe in die
Keller, und bald plätscherten durch die Gassen
der kleinen Stadt Boote.
Ein Stück vor den Toren lagen nebeneinander
zwei niedrige Häuser an der Donau. Jakob er–
wachte um die Morgendämmerung, fröstelnd im
feuchten Leinenzeug, und als er sich im Bett aufsetzte
in seinem Zimmer zur ebenen Erde, sah er
Wasser am Fußboden sich spiegeln. Er sprang aus
dem Bett, das Wasser umspülte ihm die Knöchel,
trat vor das Lager seiner Frau, schüttelte sie wach
und befahl der Erschrockenen, gleich zu ihren
Eltern in die Stadt zu gehen. Er selbst wolle noch
53