Georg Britting Die Windhunde

weißen und gelben Kleidern die Mädchen, und er
kam einher, torkelnd, stoppelbärtig, und sein Hoi!
schallte über den Platz, daß die Mädchen zur Seite
sprangen vor dem Hirten, und dann lachten und
ihm lachend und zwitschernd nachsahen, und ein
Grauen doch über ihre helle Haut lief, vor dem
Anblick des stinkenden Hirten, der von den Wäldern
und Wiesen gekommen war in die Stadt.
Er hieß » der Hoi« in der Stadt, und die Kinder
liefen ihm nach, die unguten und vorwitzigen und
bösen, und liefen ihm nach und torkelten wie er,
und manche fielen, wenn sie seinen Gang nach–
ahmten, er aber fiel nie, und: hoi! hoi! Ahmten sie
ihn nach, mit hellen Kinderstimmen. Er sah sie
gar nicht, er trieb seine Kuh vor sich her und
schwang seinen Stock, und wenn sein Hoi! aufschallte,
warum zuckten die Kinder doch zusammen,
und erblaßten und schwiegen beklommen,
kurz, ehe sie mit hohen Stimmen ihm nachschrien
das Spottwort?
Und wenn den Metzgerburschen das Geld lokker
saß, dann bestellten sie dem Hirten nach dem
Preßsack noch einen Leberkäs und nach dem Leberkäs
noch ein paar geräucherte Würste und
dann noch einen Emmentaler und zahlten ihm
eine Maß Bier und noch eine Maß Bier, und der
Hirte aß und trank, kaute langsam und mit Genuß,
mit seinen wenigen gelben Zähnen hinter
den gelben Lippen und trank langsam und mit
Genuß, und saß mager und ausgedörrt auf der
hölzernen Bank vor dem hölzernen Tisch in der
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