Georg Britting Die Windhunde

nicht mehr. Sie tanzte vor ihm und jeden Abend
schenkte er ihr eine Hand voll Gold.
Er sah haßerfüllt in die Kammer, wo das Gelbe
nur langsam zusammenschmolz.
Als sie wieder einmal vor ihm tanzte, nackt,
schrie er die Diener herbei, daß sie zusähen. Dann
bewarf er die Tanzende mit Goldstücken, befahl
ihr, aufzuhören und prügelte die Burschen mit
Faustschlägen auseinander.
Die Demut, auf die er überall traf, reizte ihn
unsäglich. Er war der beliebteste Mann der Stadt.
Die Straßensänger stimmten lange Balladen an zu
seinem Preis. Die Marktweiber wurden fröhlich,
wenn er zwischen ihren Körben hindurchging.
Der Philosoph, den er am Barte gezerrt, suchte
ihn auf, ihm zu verzeihen. Er schenkte ihm ein
Goldstück. Er nahm es nicht an, küßte ihn. Tief
betroffen war Jor und erblaßte.
Es war als wandle er immer eine Stufe höher als
die Menschen um ihn. Die Stufe war aus Gold. Er
mußte die Stufe zertrümmern, abtragen. Er mußte
seine reichen Kleider ablegen. Sie taten, als sei
seine Haut weißer und sein Haar lockiger als das
ihre. Er mußte sich von der Sonne bräunen lassen
und das Haar von Schweiß verkleben. Er war
schlechter als sie und sie taten, als sei er besser. Er
war zornig und sie begegneten seinem Zorn mit
Güte. Er schlug sie und sie trugen die Schläge.
Das Gold hatte ihn eine Stufe höher gestellt als
sie. Sie sahen ihn nicht, wie er war und er mußte
die Stufe abtragen.
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