Georg Britting Die Windhunde

teufelsmäßig dunkel sich ringelt. Die Käufer
packten das Tier bei einem Fuß und hoben es
hoch, daß es laut aufschrie und den prallen, runden
Leib hin und her warf, und mindestens fünfzehn
hob man auf und beschaute sie, bis man sich
zum Kauf von einem entschloß, so daß es an den
Markttagen ziemlich laut herging in der Wahlenstraße.
Es roch auch ganz besonders in der Straße
und auch noch in den Nebenstraßen an diesen
Mittwochvormittagen, gut eigentlich, so nach
Stall und Stroh, und recht gesund.
Und damals, fuhr mein Onkel fort, als natürlich
noch keine Straßenbahn durch die Stadt mit grellen
Glocken läutete, nur Bauernschlitten an Wintertagen
durchs Jakobstor klingelten, damals traf
man oft Buben und Dienstmädchen, auch wohl
den Hausvater selber, wie sie vom Bäcker kommend,
schmale Bretter auf den Schultern trugen.
Die waren von der Backofenhitze angeröstet, hatten
schwärzliche Rillen davon, und auf die Bretter
waren genagelt die gebratenen Ferkel. Sie lagen
auf dem Bauch, wie spielend alle Viere von sich,
und den schmalen, listigen, lustigen Kopf dicht
auf das Holz geduckt und schwebten so hochgetragen
strahlend dahin. Sieht man das heute noch?
murrte mein Onkel. Aber dann lächelte er und
erzählte weiter: Der Rancourt nun wollte natürlich
auch einmal sein Spanferkel haben und fand
sich also in der Wahlenstraße ein, ahmte die anderen
Käufer nach, hob Ferkel nach Ferkel am Bein
hoch, sah lachend auf die Quietschenden herab
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