Georg Britting Die Windhunde

men, vielleicht sogar ins Zuchthaus, Gotteslästerung,
murmelten wir mit bleichen Lippen. Wir
dachten an unsern dicken, gutmütigen Religionslehrer,
wie große Verbrecher fühlten wir uns, und
das gab uns eine Haltung, die uns unterschied von
unsern Schulkameraden. Und dann fingen wir
von dem Giftbuch an zu reden, das wir schreiben
wollten, von wilden und gefährlichen Giften, von
schnell wirkenden und von schleichenden, von
Pfeilgiften und von Giftschlangen.
Und morgen nachmittag kam dann Hans daran,
das ewige Licht kirchenschänderisch zu löschen,
das jedesmal, wenn wir wiederkamen, still und
rötlich brannte, von dem unermüdlichen Mesner
immer wieder neu entzündet.
Eine Woche lang trieben wir es so. Jeden Tag
wurde die Tat gefährlicher, unsere Spannung größer,
denn es war damit zu rechnen, daß man versuchen
würde, die Übeltäter zu erwischen, daß
man Beobachtungsposten aufstellte.
Manchmal, wenn wir die Kapelle betraten,
kniete schon jemand vor dem Lämpchen. Dann
standen wir schweigend daneben, beteten scheinbar
und gingen wieder, um nach einer Stunde
wieder zu kommen und um dann, wenn die Kapelle
still und fromm dämmerte, unsere schlimme
Tat zu tun.
Es nahm dann ein Ende. Wir waren nachmittags
gegen zwei Uhr gekommen. Wir schlugen das
Kreuz und knieten, und heute traf es mich, das
Verbrechen auszuführen. Es war dunkel in der
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