Georg Britting Die Windhunde

der braunen Decke, und man sieht etwas Rotes,
etwas viereckiges Rotes, dann fällt der Zipfel wieder
darüber, und was man sah, war Blut, würde
jeder denken, der um diese Zeit, an diesen Tagen
solche Bahren durch Flandern tragen sah.
Es war aber nicht Blut, der tödliche Steckschuß
ins Herz gab kein Blut, gar kein bißchen Blut, nur
den trockenen Tod. Es war nur ein rotes Viereck
von Heinrichs Hanswursthülle gewesen, das der
Wind entblößt hatte, an diesem Aschermittwochnachmittag
des Jahres neunzehnhundertundsiebzehn.
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