Georg Britting Die Windhunde

Da ist also eine flandrische Landstraße, und die
eine Hälfte der Straße ist mit runden Steinen gepflastert,
die andere Hälfte ist ungepflastert, und
naß glänzt es auf beiden Hälften. Hohe Bäume,
Pappeln natürlich, hier in Flandern, stehen die
Landstraßen entlang, und natürlich geht ein
Wind, hier in Flandern, und er biegt die Pappeln,
daß sie alle gebeugt stehen, alle nach einer Richtung
gebeugt stehen, in einer bittenden Haltung.
Um was bitten sie den grauen, wolkenverhangenen
Himmel, denn nur ihn können sie um etwas
bitten, wen denn sonst noch? Die Straße ist lang
und hört wohl nimmer auf und geht durch ebenes
Land, das wie ein Meer ist, ein Landmeer, als
Schiffe hier und da ein Bauernhof, steuerlos dahintreibend.
Und jetzt kommen die Straße daher
vier Männer, die tragen eine Bahre, und auf der
Bahre liegt etwas Verhülltes, etwas in einer braunen
Decke Verhülltes, so mit einer alten, braunen
Schützengrabendecke verhülltes Längliches. Die
Männer gehen mit dem Wind, der sie beugt, wie
er die Pappeln beugt, und das Langgestreckte auf
der Bahre rührt sich nicht. Das ist etwas Totes,
etwas unwiderruflich Totes, das sieht man an der
braunen Schützengrabendecke, an ihren Falten:
wer einen Blick dafür hat, der sieht es, daß unter
solchen Falten nur Totes sich bergen kann. Ein
Windstoß, ein besonders heftiger, jagt die Straße
herauf. Die Pappeln wackeln, beugen sich knarrend,
die Männer beugen sich nach vorn, und die
schamlosen Finger des Windes heben einen Zipfel
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