LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

Resbalé por una superficie inclinada y pulida dos o tres metros, luego caí
libremente metro y medio más. Aterricé en un suelo que me pareció pedregoso, lleno
de cantos y guijarros. Los aparté a patadas para aposentarme bien en la superficie
plana. Después encendí la linterna. El claro y estrecho trazo de su lápiz luminoso me
reveló que las supuestas piedras eran en realidad pedazos de carbón, algunos casi
minúsculos y otros del tamaño y hasta la forma de la cabeza de un niño recién
nacido. Provenían de los sacos que se amontonaban a derecha e izquierda de una
especie de estrechísimo sendero que penetraba hacia dentro y más adentro. La tela
de algunos de los envoltorios estaba reventada y vomitaban su contenido de
antracita a mis pies, por todas partes. Las pilas de sacos eran altas y formaban un
auténtico desfiladero, por el que avancé con mucho cuidado; no me hacía ninguna
gracia imaginar que podían desmoronárseme encima. Al echar a andar oí un seco
chasquido metálico a mi espalda. Por lo visto la trampilla se había cerrado, aunque
la simple fuerza de la gravedad debería haberla mantenido abierta...
No me era fácil respirar, porque el polvillo de carbón llenaba el aire de una
gasa impalpable que atenazaba la nariz y la garganta. Además estaban los olores,
una peste húmeda y vegetal, aroma de agobio. Y también otro más dulzón, como a
carne podrida y orina y excrementos... la característica olfativa de la jaula de los
grandes carnívoros en los zoológicos. Me dije: «Debe de ser tu imaginación.» Pero no
por esa admonición dejé de imaginarme lo que me imaginaba. Seguí internándome
con cautela, sorteando sacos y tropezando con esquistos de carbón. El rayito de luz
de la linterna no revelaba ninguna novedad en mi angosto paisaje. Ahora echaba de
menos la compañía del Doctor, sus ácidas glosas positivistas y desmitificadoras que
solían irritarme pero que en estas circunstancias tanto me hubieran aliviado. Tipo
gruñón y sin embargo fiable, el Doctor, un escéptico que ponía en cuarentena casi
todo pero nunca retrocedía cuando había que enfrentarse a la evidencia. En fin,
ahora estaba yo solo. Y esto no era un sueño, ¿verdad? No, no lo era. Tampoco
soñaba -aunque respondía al habitual esquema de mis sueños, que siempre
transcurrían agravándose- una especie de gimoteo, sollozo o mero sorbido suspirante
de mocos que escuché delante de mí y algo a la izquierda. En ese punto el muro de
sacos se detenía y permitía un ensanchamiento, una especie de plazoleta
semicircular junto a la pared de cemento. Allí había algo, es decir alguien,
acurrucado y aun así voluminoso, encogido y doliente, profiriendo gañidos como de
bestezuela o niño pequeño. El olor fétido a estiércol, amoníaco y putrefacción era
más fuerte que nunca.
Me acerqué despacio, sin que el sentimiento de irrealidad onírica se
desvaneciera del todo. El rayo de luz de la linterna era tan fino que sólo le
vislumbraba a pequeños retazos, pero me pareció que vestía una especie de mono
verdoso, desgastado, y se mantenía acuclillado, con la cabeza escondida entre los
brazos. De pronto, como para taparse aún más, hizo un movimiento con el hombro y
apareció su mano, palidísima, lívida y medio escamosa, sobre la que resaltaban las
uñas negras. No, aquélla no podía ser la mano de Pat Kinane. Ni tampoco el bulto
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