LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

sabueso para darse cuenta de que esperaba a alguien. Y, finalmente, alguien llegó. ¡A
que no eres capaz de adivinar quién! Te dejo decir cinco nombres... o diez, si aún
quieres más ventaja. Nada, que no aciertas.
Desbordando con su voluminosa y truculenta figura la recoleta estrechez del
apartado, irrumpió el Comandante. Más barbudo que nunca, más estentóreo que
nunca, más gigantesco y fanfarrón que nunca: es decir, como siempre. Después de la
sorpresa inicial, seguro que te habrías reído al verle. No puedo decirte dónde se
sentó, porque dio la impresión de sentarse en todas partes a la vez, sobre todo
encima de las míseras criaturas que allí acompañábamos al Príncipe. En modo
alguno pretendía humillarnos, claro. Su prepotencia ni siquiera es intencionada: eso
resultaría a fin de cuentas lo mas humillante de todo, si por un momento uno
cometiera el error de tomarle en serio. De inmediato proclamó con vozarrón de ogro
las numerosas razones por las que se sabía indispensable para la misión que íbamos
a acometer y de la que ninguno -y él menos que nadie- sabíamos absolutamente
nada. Su autoalabanza incluyó un somero y hagiográfico repaso a su hoja de
servicios a las órdenes del padre del Príncipe, de quien había sido -si fuésemos a
creerle, lo que no es el caso- mano derecha, perro fiel, confidente y genio tutelar. Se
emocionó tanto al recordar al patrón asesinado, pese a sus desvelos (y supongo que
en parte por su torpeza), que hasta se le escaparon unas lágrimas de megaterio
dolorido. Afortunadamente, el Príncipe logró atajar con firme discreción su torrente
de efusiones y autobombo. Levantó la mano izquierda, como sabe hacer para
detener las tormentas y pedir atención. La torrencial verbosidad del Comandante
frenó de golpe, gracias a los dioses, como el toro que pega un topetazo contra la
barrera y se queda medio atontado. Luego, empezó por fin a explicarnos la tarea
para la que requería nuestra ayuda. La de todos nosotros, claro está.
El asunto es en apariencia tan trivial que me desasosiega un poco. Es como
uno de esos contratos demasiado ventajosos que uno siempre supone que deben de
tener alguna trampa escondida entre los renglones de la letra pequeña. Por lo que
sabemos -mejor dicho, por lo que no sabemos-, el jinete perdido podría estar
montando en cualquier hipódromo de provincias... o del ancho mundo. Si no me
equivoco, no tiene ninguna obligación de decirle a nadie adónde se va a ir ni por
qué. Ni siquiera tiene un agente que le organice las montas, como todos sus colegas:
debe de ser el único de su gremio que carece de representante. Un tipo raro, todo se
lo guisa y se lo come él solito. Cierto, no se ha presentado a un par de compromisos
menores que tenía apalabrados, por lo que se ha ganado sin duda una buena multa.
Pero es una informalidad que según parece ya había cometido antes más de una vez.
Como cuando le da la gana de cumplir es hábil y competente, los entrenadores
siguen contando con él a pesar de sus ocasionales groserías. ¡Ah, es un genio, es
único!, comenta el Profesor con un suspiro de arrobo: todos los verdaderos artistas
son caprichosos.
No hay cosa que más me fastidie que este impostado romanticismo que rodea
las carreras de caballos, según algunos cursis como el Profesor. En el fondo siguen
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