LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

-¡Ah, musulmán! -En la voz del Sultán se combinaron la curiosidad y la
repugnancia, como si hubiera dicho «leproso». Por primera vez su mirada fría y
desconfiada escrutó de veras a Abdulá.
Con una de sus muecas melifluas, el fotógrafo se excusó y pidió venia para
salir un momento. No, je, je, nada de apostar, sólo necesitaba ir al water. En realidad,
su propósito era examinar los alrededores para ver cuál podría ser la vía de escape
tras la ejecución. Abdulá no se hacía ilusiones: suponía los efectos devastadores del
Arma que llevaba escondida -aquí, está aquí, la palpo, la noto- y por tanto estaba
convencido de que sus probabilidades de salir con vida tras utilizarla eran mínimas.
Casi nulas, en verdad. Asumía ese riesgo y el mas que probable sacrificio con
militante alacridad. Si debía morir, moriría sin titubear: ¡hágase la voluntad de Alá!
Pero quizá los designios del Más Alto no fueran ésos; es posible que prefiriese
resguardarlo entonces del despedazamiento mortal a fin de que cumpliera más tarde
otras misiones. En tal caso, su obligación sería tratar de huir y ponerse a salvo para
seguir siendo útil a la comunidad de los verdaderos creyentes. Y con tal fin debía
intentar conocer las posibles escapatorias. Confiaba sobre todo en el universal
desconcierto y general destrozo que produciría la explosión: si sobrevivía, la
confusión sería su mejor aliada para huir. No por cobardía ni por culpable prudencia
humana, sino por sumisión a los inescrutables designios del Altísimo.
Cuando salió del antepalco al pasillo, se encontró con los irremediables
forzudos que vigilaban la puerta. Y también se dio casi de bruces con el cabecilla de
los guardias, el que le había resultado vagamente conocido antes, al llegar, cuando le
vio de espaldas. ¡Y tanto que le conocía! Era ni más ni menos que Jimmy Giú.
¿Cuánto tiempo habría pasado desde que se encontraron por última vez? ¿Cinco,
seis años? Más bien siete. Lo cual no fue óbice para que le reconociera al instante, lo
mismo que Jimmy a él:
-¡Chino! Pero si eres tú... ¿Qué coño haces aquí?
Abdulá se estremeció al oírle: con alarma, con rabia y -para su sorpresa- con
un átomo de nostalgia. Como todos los seres humanos, Abdulá era siempre uno y el
mismo pero también había sido muchos. Al nacer, hace cuarenta y tantos años, se
llamó Cipriano Gómez, un niño y después un adolescente de clase media, hijo único
de viuda, cubierto de mimos y de insatisfacciones, acomplejado, quejica aunque con
todo bastante feliz. Más tarde, ya en la universidad, adoptó con bastante docilidad la
necesidad de la rebelión y formó parte de grupos radicales, con cuyos líderes se
identificaba apasionadamente cierto tiempo para luego cuestionarlos más y más a
fondo, hasta el rechazo definitivo. El padre, el padre perdido, el padre desconocido,
el padre aborrecido y necesario, nunca volvía para quedarse... Tras un breve y
desorientado vacío, se sentía atormentado por el «mono» de ortodoxia sublevatoria -
era también como una droga para él, en seguida padecía los síntomas desolados de
su dependencia- y buscaba otro grupo antisistema. ¡Ah, el Sistema! Ahí estaba el
mal, en el Sistema o, mejor, en todos los sistemas que nos oprimen: el sistema
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