LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

Ahora paso de largo frente a la puerta oscura del local, de donde sale un grato
relente picante y carnoso. Lo que a mí más me gusta, la cocina que excita e indigesta:
lo demás es mera nutrición, que también puede hacerse por vía intravenosa. Pero no
es aún mi hora de comer, o ya he comido, o no tengo hambre. De modo que doblo a
la derecha y subo por la calle que cruza, empinadísima, más propia para la escalada
que para el paseo. Hay muchas así en Taxco, aunque creo que ésta es la más vertical
de todas. Al cabo de un rato el ascenso se hace tan penoso que debo buscar apoyo y
propulsión para seguir subiendo en las rejas de las ventanas, los buzones de correos
y algunos árboles escuálidos, inclinados sobre el vértigo de la posible caída. Nada,
que me resbalo, me voy hacia abajo, la degringolade. Para defenderme avanzo
doblado hacia delante, grotescamente, con más de medio cuerpo casi paralelo al
suelo como Buster Keaton luchando contra el vendaval en aquella escena famosa. Y
subo la cuesta por fin, llego a la cima. Aquí reina la paz, comienzan los arreboles del
crepúsculo y encuentro un jardín.
Hay grandes árboles frondosos y arbustos robustos que también me parecen
frondosos, yo en cuanto a especies vegetales no conozco más que las frondosas y las
otras, las que han perdido -¡pobrecillas!- su frondosidad. También distingo los
gladiolos de las palmeras, pero eso ahora no viene al caso. El jardín está recorrido
por senderos, que a veces se bifurcan como era de suponer, y yo recorro esos
senderos que recorren el jardín. También hay bancos, aunque no son de madera o
metálicos sino de cemento, cubiertos con losetas de cerámica que repiten arabescos y
figuras felinas o simiescas. Por un instante, por suerte breve como suelen serlo
siempre los instantes, especulo sobre la posible influencia de Gaudí en el diseño de
las zonas ajardinadas de Taxco. Pero por ahora yo desdeño los bancos, desconfío de
ellos, prefiero seguir caminando. Y mientras paseo por el jardín se me ensanchan los
pulmones y se me encoge gratamente el alma, porque siento lo lejos que estoy de mi
casa, lo difícil o largo que me será volver y que a fin de cuentas nadie me espera allí
ni me desea aquí. Delicioso, terrible, deliciosamente terrible... Entonces, a la altura de
mis ojos, descubro un pequeño pájaro que salta débilmente de rama en rama. Es
precioso, recubierto de un plumón azul brillante que se va volviendo verde
esmeralda en el pecho hasta llegar a las patitas rojas. Una joya viviente, cálida y
palpitante. Está tan a mi alcance que no puedo resistir la tentación de acariciarle y de
sentir en mi propia piel su caricia guateada. Tiendo la mano con cuidado pero no se
asusta ni se retira. Al contrario, parece tropezar y enredarse con mis dedos que no le
oprimen. Agita un poco las alitas... ¡Qué pájaro tan confiado! No, es inverosímil
tanta confianza, debe de estar herido o enfermo. En efecto, resbala entre mis dedos y
poco a poco, a trompicones, va cayendo hacia el suelo, rebotando en las ramas. Está
moribundo, acabado, kaputt. Mientras cae va perdiendo sus hermosos colores y
volviéndose primero pardo y luego gris. Al final yace sobre el polvo seco y en
cogido, patas arriba, color ceniza, empezando a apestar tibiamente. ¡Qué asco, qué
pena! Y el asco y la pena me despiertan. Vaya, también esta vez era un sueño. Todo
es sueño, para qué engañarnos.
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