LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

derecho? El mundo no tiene un libro de condolencias ni tampoco de reclamaciones.
Además... ¿de qué te quejas? Eres un afortunado llorón, un privilegiado
tiquismiquis. La princesa a la que incomoda el bulto del guisante bajo diez colchones
de plumas. No insistas, no me das pena: sólo me das grima.» Es inútil tratar de
aclararle que mi llanto no es el de la víctima, que ni mucho menos tengo
pretensiones reivindicativas, al contrario: lloro para demostrar que comprendo, lloro
para asentir y confirmar, lloro por el honor vencido del fuerte que cae y del débil que
no puede o al que no dejan levantarse, lloro por casi todos y por todo, para
demostrar que los acompaño en el sentimiento.
Y de mis sueños, más vale que no le hable. Ni en sueños acepta el Doctor los
sueños. Literalmente: hace poco, confidencial pero a la vez siniestramente ufano, me
declaró que él ya nunca sueña. Y que si por un descuido se le cuela en la negra nada
de la noche un ramalazo de imágenes, inmediatamente lo proscribe, lo tacha, lo
borra, lo machaca. Sobre todo, lo olvida. «Olvídate de José y de la mujer de Putifar,
nunca le creas a Freud. Los sueños -me explica, cuando está en vena didáctica- no
profetizan nada, no advierten nada y no significan absolutamente nada.» En eso,
precisamente en eso y probablemente nada más que en eso se parecen a la vida,
pienso yo (sin decírselo, sin defenderme). Ningún sueño revela el sentido secreto de
la vida, sino un secreto mucho mayor, que la vida carece de sentido. Y que tanto da
soñar como vivir: alguien me habló de una tribu perdida de Oceanía -pero nunca
faltan tribus así en las discusiones de madrugada y los antropólogos son tan
inventivos... que concede mayor realidad e importancia vital a lo soñado que a la
vigilia. Esta última es para ellos como un deambular incierto entre la bruma,
mientras que los sueños tienen una urgencia nítida y atroz. Se regocijan con sus
triunfos soñados y se vengan refinadamente de las injurias que se les infieren
cuando sueñan. Pertenezco a esa tribu, cuyo nombre no conozco y que
probablemente no existe.
No hay que perder ni un minuto con los sueños, me reconviene el Doctor. Y
sospecha que para mí todo son sueños o casi sueños. Por ejemplo, esas tarjetas de
Kinane encontradas por nuestro nuevo amigo, el carterista, gracias a sus métodos
non sanctos. A mí me parecen algo prometedor, indicativo, no sé. ¡Ensoñaciones!
Tajante, el Doctor descarta que tengan el mínimo interés: según él, lo más probable
es que sean reclamos de una casa de mala reputación. Con tino cruel, decide que sólo
me parecen significativas porque no hemos encontrado nada mas en todo un día de
búsqueda. «Y, naturalmente, estás ansioso por llevarle algo sustancioso a él, un
hueso con un poco de tocino para agradar al león... » Es verdad, quiero por encima
de todas las cosas que el Príncipe me apruebe y me sonría. Pero además estoy
convencido de que esas pequeñas cartulinas constituyen una pista y digo más: no
sólo una pista para encontrar a Pat Kinane sino también para saber por qué ha
desaparecido. El Doctor me mira con un poco de lástima, sin agresividad: «¡Venga
ya! ¿Vas a decirme que tienes un pálpito, una intuición o quizá una revelación
semiprofética? A lo mejor va a resultar que eres el nieto perdido y hallado en el
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