LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

Cuando estoy dormido no puedo evitar el acoso de las pesadillas; pero
cuando estoy despierto no puedo evitar el acoso del Comandante, que me telefonea
de vez en cuando con propósitos chocantes. Francamente, no sé qué es peor. Por
ejemplo hoy, que yo me había tomado como día de descanso y meditación íntima
aprovechando que el Príncipe, acompañado por el Doctor, proyectaban pasar la
velada en ese local de ópera en directo del que nos habían hablado. La verdad es que
me hubiera gustado que me eligiese a mí como acompañante, pero por lo visto evita
el mano a mano conmigo. ¡Mano a mano, ay! De modo que me puse la bata y las
zapatillas, preparé una deliciosa ensalada con tomate cherry, patata cocida, rúcula,
pimiento rojo, aceitunas, atún en aceite de oliva... todo muy sano, admítanlo... pero
luego mucho chile jalapeño bien picado y salsa de soja con wasabi. Tenía pensado
ponerme el DVD recién comprado de la versión remasterizada (¡y coloreada por el
gran Ray Harryhausen!) de She, la antigua y clásica, aunque no fuera más que para
ver otra vez hacerse el héroe a Randolph Scott. Un programa razonablemente
delicioso, en perfecta adecuación a mi edad y condición erótico-familiar (vacíos
ambos casilleros). No diré que me sentía feliz, claro, digo tonterías aunque no de ese
calibre, pero puedo quizá señalar que me sentía reconciliado, eso es, reconciliado con
mis limitaciones, con mi frustración, incluso con el brío ajeno del mundo que a la
primera de cambio me larga una coz. En cualquier caso, incluso en el peor de los
casos, me disponía a disfrutar de tres horas de relax y anestesia. Entonces,
precisamente entonces, irremediable e inevitablemente entonces, sonó el teléfono.
Recuerdo que al descolgar lancé una invocación al gran vacío: «¡Dios mío, por favor,
que no sea el Comandante!» Era el Comandante. Me anunciaba su llegada en cosa de
media hora y me recomendaba proveerme de ropa cómoda, deportiva, «de
comando». Ese bárbaro considera normal tener uniformes para comandos colgando
entre las mudas y las chaquetas de entretiempo. Oír su vozarrón imperioso me dejó
helado: era Atila avisando de su próxima invasión a Roma: «¡Id preparando las
vestales, venimos con ganas de violar!» Seguí en bata, obstinado y rebelde, como
Catón en Utica. Resistiré, resistiré... actitud meramente de fachada, porque yo sabía
que estaba vencido de antemano. Antes de que hubiera tenido tiempo para reunir
fuerzas, en un plazo milagrosamente breve, ya estaba llamando a mi puerta. Por lo
visto me había telefoneado antes desde la acera de enfrente o desde el mismo portal,
porque de otro modo resulta inexplicable.
Claro que, en cuanto hizo su aparición abrumadora, todas las pequeñas
explicaciones que pudieran intrigarme sobre aspectos circunstanciales resultaron
inmediata mente superfluas. Su apariencia era más hirsuta y ciclópea que nunca, su
atuendo (zamarra, pantalones y botas militares, probablemente del ejército de
Pancho Villa) especialmente abominable, incluso me pareció que vociferaba y
canturreaba más que otras veces. Una pesadilla... ¡qué más quisiera yo! Hasta en las
peores pesadillas suelo tener buen gusto. Era, como dicen las vestales a punto de ser
violadas, un destino peor que la muerte. En cuanto entró, toda la casa resultó no sólo
invadida, ocupada, sino también contaminada por su ubicua presencia. No se le
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