LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

¿Estaré soñando también ahora? Por favor, no... He vuelto a Taxco, después
de tantos años. Aquí fui entonces realmente feliz, durante una eternidad mucho más
larga de lo habitual: un par de gigantescas y cautivadoras semanas. De cabo a rabo
felices, sí, señor, al menos vistas en retrospectiva lontananza. Jon se mostraba atento,
amable, buen compañero. Le había dado desde que aterrizamos en México la
ventolera de complacerme y se entregaba a ella con el mismo entusiasmo que
siempre ponía en sus caprichos. Admirado, arrobado, agradecido, no opuse la
menor resistencia al insólito destino favorable. Incluso me permití la temeridad de
abusar un poco a veces de la buena suerte y mostrarme tímida pero obstinadamente
difícil en menudencias. Nada, el dios continuaba de cara y sonreía, obsequioso.
Después, por la noche, mientras Jon roncaba y pedorreaba gloriosamente cerca, yo
rememoraba con delicia y espanto en la oscuridad mis atrevimientos quisquillosos
de la jornada: «¡Te la vas a cargar, verás como al final te la cargas!» Pero no me la
cargué y las dos semanas eternas, fugacísimas, transcurrieron en la monotonía
insaciable de la dicha. Constituyen ya en mi memoria una cápsula invulnerable de
júbilo inmerecido que ningún tormento anterior ni posterior sabrá nunca derogar.
Luego me la cargué, ça va sans dire, aunque sucedió convenientemente después del
aterrizaje de regreso. Pero lo de antes, aquellos días de Cuernavaca y Taxco, no fue
un sueño, no, señor, ni ahora tampoco debe de serlo.
Recuerdo perfectamente esta calle, moderadamente en cuesta, con sus tres
comercios consecutivos de chucherías en plata mexicana. Fue en el tercero, en el más
próximo a la esquina (al final de la cuadra, como dicen aquí) donde compré para Jon
y para mí dos anillos iguales, con la serpiente que se muerde la cola, Ouroboros, el
infinito, Quetzalcóatl, yo qué sé: una de esas baratijas para celebrar el momento de
alegría y que años después nos pondrán miserablemente tristes cuando las
encontremos sin el brillo feliz de la hora perdida en el fondo de un cajón. Ahora, por
lo visto, ya no venden anillos ni broches en esa platería, porque en el escaparate sólo
veo tazas, tacitas y tazones, de todos los tamaños, pero siempre refulgentes y
metálicas. Da igual, no pienso comprar nada, no tengo a quién ofrecerle regalos. Un
poco más allá, en la esquina, sigue el mismo restaurante de entonces, de entrada
estrecha y fondo largo, inacabable, agobiado de mesas en su mayoría vacías. En una
de ellas tomamos entonces ni se sabe cuántos tequilas, acompañados por sus
sangritas respectivas, yo bebía en aquellos tiempos, cuanto más bebía mejor me
encontraba, pero antes o después lo estropeaba todo, por beber. O quizá la bebida no
tuviese la culpa. Luego, entonces, antaño, ya bien colocados, tomamos pechugas de
pollo sumergidas en mole poblano, oscuro y denso, como esos animales
prehistóricos atrapados en la ciénaga de brea cerca de Los Ángeles. Nos gustaron
muchísimo, acabamos con churretes de mole por la barbilla y la camisa, con los
labios pringados: así nos besamos. Más tarde, por fin en el hotel, tuve que vomitar,
supongo que tanto tequila no se lleva bien con el mole. Pero yo seguía contento,
como unas pascuas, como no he vuelto a estar.
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