LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

desdichados tienen letra, sólo evoca una palabra de cada diez: « ¡Taturit, tit, turatit,
tit tip, de mi almaaa! ¡Por favor, no me tataritut, tut, taratot, tim-yom, de mi corazón!
» Etcétera. En fin, que sólo yo supe guardar la actitud debida. En silencio, bajé la
cabeza -para evitar cualquier apariencia de desafío imprudente e injusta ante el jefe-,
aunque no me privé de esbozar una sonrisa que dejase clara mi final independencia:
obediente pero nunca esclavo.
Quizá por decir algo, por mostrarse cálido y simpático, el Profesor comentó:
«¿De modo que puede haber... cierto peligro?» Sin aligerar la gravedad de su rostro,
el Príncipe asintió: «Desde luego, no lo dudéis. Peligro de muerte.» Inmediatamente,
al constatar nuestro unánime respingo -supongo que es lo que buscaba-, soltó una de
sus irresistibles carcajadas pícaras. Pero ¿quería con su risa desmentir como algo
ridículo lo que acababa de decir tan serio o se burlaba del peligro y de la mismísima
muerte, por presentes que pudieran llegar a estar en nuestro empeño? Sinceramente,
no lo sé. El Comandante coreó y amplificó hasta lo atronador la carcajada
principesca, como era de suponer, mientras el Profesor y yo nos limitábamos a un je
je conejil. El resto de la velada fue meramente técnico. Reparto de tareas,
instrucciones sobre los primeros pasos a dar, etc. Luego pasamos a cosas más
triviales, como recuerdos comunes cien veces celebrados y anécdotas personales más
recientes de cada cual que los otros no conocían. Cuando nos levantamos para
despedirnos, el Príncipe volvió a ponerse severo y comentó: «De modo que ya lo
sabéis, vamos a ser cuatro en esto. Nosotros cuatro.» Extraño énfasis en lo obvio.
Como si no quisiera que ninguno se desligase o se considerara dispensado del
esfuerzo, como tratando de evitar cualquier escisión o enfrentamiento entre
nosotros. Y también: como para convencernos de que formamos juntos algo único y
especial, un mundo dentro del mundo.
Dicha como advertencia o provocación amistosa, la expresión «peligro de
muerte» siguió dándome vueltas en la cabeza durante horas. La tengo aún dentro, la
mosca atrapada en la botella que intenta levantar vuelo y choca con los
infranqueables cristales, con la barrera invisible. Me ocurre frecuentemente en los
últimos tiempos, esto de quedarme atascado con la palabra «muerte». No era así
antes. Aunque del rango más modesto, siempre me he tenido por un científico. Y
precisamente la ciencia busca establecer certidumbres, de modo que la muerte -lejos
de ser un enigma o un misterio- es la evidencia científica por excelencia. Así lo he
creído hasta hace bien poco. Si hace un año alguien me hubiese preguntado «¿Qué
será de mí tras la muerte?», le hubiera respondido sin vacilar: «Primero serás una
efigie lamentable y exánime que después se convertirá poco a poco en algo
abominablemente hórrido, que más tarde se desplomará en cascotes, para hacerse
luego polvo y finalmente acabar en nada.» No hay mucho más que añadir. Y sigo
pensando así, créeme: mantengo esta versión científica de la muerte.
Y sin embargo, junto a ella, desde hace un año atisbo algo más... Se me
impone otra evidencia: inexplicable, incomprensible, negra y también escandalosa y
opacamente consoladora. Si es que se puede llamar consuelo a que el dolor siga vivo
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