LA HERMANDAD DE LA BUENA SUERTE - Wikiblues.net

-¿Vamos a cruzar Ciénaga Negra a estas horas?
-Hombre, tú dirás. A no ser que quieras que esperemos en el arcén hasta que
amanezca...
No me pareció una idea tan disparatada, pero me callé. Ciénaga Negra era un
poblado de chabolas y tugurios que había crecido a lo largo de los años al margen de
la zona urbana, a despecho de cualquier regulación municipal y sin las mínimas
infraestructuras de agua corriente o electricidad. Allí se hacinaba gente llegada de
todas partes o, por decirlo con mayor precisión, huida de cualquier sitio. Era la tierra
prometida del tráfico de drogas, de la venta de armas, de la prostitución infantil y
del resto de los demás negocios de parecida ralea. La mayor parte de los delitos de
sangre tenían lugar dentro de sus confines, pero quedaban impunes e incluso
ignorados porque la policía rara vez se atrevía a asomarse por la Ciénaga, salvo en
ocasionales redadas con fuertes contingentes armados y a plena luz del día. De
noche, nadie en su sano juicio se acercaba por allí. Los grandes camiones de
transporte de mercancías, tras numerosos asaltos, evitaban el poblado y preferían
dar un enorme rodeo hasta llegar a la carretera general para salir de la ciudad. En
cambio nosotros nos precipitábamos alegremente a la Ciénaga Negra, en plena
oscuridad y con el propósito de atravesarla de parte a parte. Incluso con
acompañamiento musical, porque ahora el Comandante silbaba vigorosamente una
melopea que tanto podía proceder de «Criaturas de la noche» como de «Sexo en Las
Vegas». Si no recuerdo mal, un lema contestatario de finales de los años sesenta del
siglo pasado decía: «Que paren el mundo, que quiero bajarme.» Yo hubiera querido
exigir que parase el cuatro por cuatro, para poder bajarme y así tener una
oportunidad de seguir en el mundo. Pero estaba como hechizado por el vértigo de
una situación que empeoraba a cada momento sin remedio. Todo era un
despropósito tal que empezaba casi a divertirme o por lo menos había sacudido de
mí cualquier sombra de aburrimiento: como dijo John Donne, nadie bosteza en el
carro que le lleva al patíbulo.
El alumbrado urbano había desaparecido del todo, pero no faltaban aquí y
allá luces ocasionales, incluso letreros de neón que anunciaban garitos de entrada
gratuita y salida improbable. Debían de tener generadores de corriente o empalmes
ilegales con los postes del tendido eléctrico. También abundaban las hogueras, en
torno a las cuales se agitaba una horda irredenta de figuras enrojecidas y
gesticulantes. «¿Serán los condenados -me pregunté- o los demonios que los
atormentan?» Porque lo peor de todo era que esa caldera infernal estaba llena de
gente: se los veía confusamente ir y venir, revolcarse en el suelo o correr agachados
hacia quién sabe qué fechorías, mientras nos llegaban débilmente sus gritos, aullidos
y hasta cánticos a través de las ventanillas herméticamente cerradas del vehículo. De
vez en cuando, nuestros faros iluminaban de pasada escenas descoyuntadas e
incomprensibles, pero siempre ominosas. Al menos, a mí me lo parecían.
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