Reichsmarks

— Vous jouez du piano, Fräulein ?
— Non, je chante.
Frau Bechstein regarda Hitler.
— Serait-il inconvenant de ma part de lui offrir un
Bechstein ?
Agitant des doigts de pianiste devant elle, Geli répondit :
— Je crains de ne pas avoir le talent requis pour un
Bechstein.
— Elle me déteste, dit Helene Bechstein.
— Qui pourrait vous détester ? répondit Hitler.
— Allongez-vous près de moi comme nous en avons
l’habitude, voulez-vous ?
— Ma nièce est là.
Geli se leva.
— Je vais rejoindre ma mère à la cuisine.
— Vous voyez ? dit Helene Bechstein.
Elle s’allongea sur la méridienne et Hitler s’empressa de
venir se blottir contre elle, la tête contre le coussin aplati de sa
poitrine. Et elle lui caressait doucement les cheveux en
fredonnant une berceuse de Brahms lorsque Geli s’enfuit en
refermant doucement la porte derrière elle.
Elle se précipita au rez-de-chaussée de la villa et arriva en
trombe dans la cuisine où étaient les deux femmes.
— Je suis écœurée, dit-elle.
Angela leva les yeux et comprit.
— Quel couple, hein ?
Geli eut un frisson de dégoût.
— Maman ! Wolf !
Ilse Meirer se leva.
— Vous voulez du gâteau ?
— Je suis trop occupée à ne pas imaginer ce qu’ils font làhaut,
répondit la jeune fille.
— Ou ce qu’ils ne font pas, renchérit Angela.
— Oui, ça, c’est encore pire, dit Ilse.
Et les deux femmes pouffèrent pendant que Ilse préparait du
thé pour Geli.
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