Reichsmarks

Ses cheveux, assez propres mais qu’il ne faisait pas couper,
tombaient en avalanche sur son col vert effiloché, sa première
tentative de barbe ressemblait à un crayonnage d’enfant sur le
visage d’une affiche, et ses vêtements de récupération étaient
aussi bizarrement assortis que ceux d’un clown : chaussures
montantes aux lacets cassés, gilet jaune d’or sous un costume
violet trop serré et trop court de manches, chemise verte,
cravate rouge sang.
Apparemment, la propriétaire avait prévenu Hitler de la
visite de sa famille, car il ne fit que lancer un regard rapide à la
petite fille sur le sofa, puis un œil courroucé vers le livre
qu’Angela avait à la main quand il entra.
— Je me suis immergé dans une doctrine de destruction
appelée marxisme, dit-il.
— C’est de la politique ? demanda Angela.
— C’est de tout. Économie, politique, culture. Un fléau
mondial.
Angela regarda le livre en dessous, Le Livre des psaumes
allemands : le livre de prières des ariosophes, des mystiques de
la race et des antisémites, de Jörg Lanz von Liebenfels. Et
encore au-dessous, un livre de Berthold Otto, L’État futur en
tant que monarchie socialiste. Dans sa tête, elle entendit son
mari, et ne put s’empêcher de demander :
— Et c’est avec toute cette lecture que tu comptes gagner ta
vie ?
— Chère Frau Raubal, répondit Adolf avec un sourire factice,
qui peut dire avec certitude ce qui lui sera utile ou pas dans la
vie ?
Geli tripotait son lacet, et n’osait pas regarder son oncle.
Celui-ci s’assit gaiement près d’elle, et lui secoua le genou.
— Alors, Angelika, tu es une très grande fille, à présent !
Très sérieusement, Geli leva la main droite, les cinq doigts
écartés.
— J’ai tout ça.
— Tout ça ! Moi, j’ai tous mes doigts des mains et des pieds,
deux yeux, deux oreilles, mais pas de nez. Ça fait combien ?
Elle rit, mais haussa les épaules.
— Vingt-quatre ans, répondit-il.
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