Reichsmarks

Elle s’avança vers la tête du lit, saisit la courtepointe dorée,
la couverture et le drap, et les écarta du gros oreiller blanc en
formant un triangle.
Il pleurnicha de nouveau.
— Pas si vite !
— Je recommence ?
— Oui.
Geli se releva, se pencha, reprit les couvertures et refit un
triangle plus grand.
— Reste comme ça, dit-il.
Une épouse ferait ça ? Une maîtresse ? Une infirmière, une
bonne, une secrétaire ferait ça pour l’homme qu’elle aimait ?
Oui, décida-t-elle, elles le feraient, elles le faisaient, des
centaines et des centaines de fois. Elle sentit l’intérêt de son
oncle se déplacer tandis qu’elle se tenait là, qu’elle posait, la
croupe haute, le satin jaune de son pyjama tendu sur ses fesses,
les coudes plantés sur le matelas pour soulager la tension de sa
colonne vertébrale.
— Tu es si jolie, si jolie !
Puis il soupira et dit :
— Tu peux t’en aller à présent.
Elle garda les yeux baissés en sortant.
— Dormez bien, lui dit-elle une fois arrivée à la porte.
— Oui, je crois que je vais bien dormir. Merci.
Calme et à l’aise, comme si elle lui avait administré un
médicament.
Le lendemain matin, à onze heures, elle était en train de
casser la coquille d’un œuf à la coque avec une cuillère quand il
fit son apparition dans la salle du petit déjeuner, tout reposé et
d’humeur allègre. Maria Reichert apporta en traînant les pieds
un plateau avec du chocolat chaud, des petits pains, des carrés
de chocolat sur une assiette, et ils se mirent à discuter comme
deux vieux amis sur le froid, la hausse des prix, et les soucis que
rencontrait un cousin de Maria, ouvrier dans une usine.
— Ah, tout le monde doit gagner son pain, n’est-ce pas ? ditil.
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