Reichsmarks

Dietrich Eckart, en train de pérorer devant Otto Wagener, le
conseiller économique du parti, sans doute afin de
l’impressionner par sa mémoire phénoménale des chiffres
concernant l’agriculture, la finance et l’industrie. Sans accorder
un regard à sa nièce, Hitler tapota d’un geste condescendant
une place à côté de lui sur la banquette en forme de fer à cheval
recouverte de tapisserie. Elle s’assit et se glissa vers lui.
Fumeur invétéré, Otto Wagener était un gros bonhomme
sympathique, dont le visage aurait été à peu près identique si on
l’avait placé à l’envers sur sa tête. Changeant de sujet de peur
d’ennuyer la demoiselle, Wagener lui demanda si elle était
étudiante.
— Je l’étais, répondit-elle avec un enthousiasme feint. Mais
oncle Alf sait toujours quelle est la meilleure chose à faire, alors
il a décidé que je serais chanteuse.
— Chanteuse ! s’exclama Wagener. Vraiment, Herr Hitler, ce
n’est pas juste. Votre famille a reçu des talents en abondance, et
il ne reste rien pour les autres.
Du fond de sa vanité vorace et jamais assouvie, Hitler trouva
un moment pour sourire.
— Nous sommes d’une bonne lignée, dit-il. C’est vrai.
— Et oncle Alf est si généreux, poursuivit Geli, qu’il m’envoie
à Vienne pour prendre des leçons.
Elle vit que son oncle s’efforçait de cacher sa surprise.
— Rien ne vaut Vienne pour l’opéra. Vous partez bientôt,
Fräulein Raubal ?
— Mercredi.
Elle sentit sur elle la brûlure du regard d’Hitler, mais un
serveur vint placer sans bruit une soucoupe, une tasse à thé et
une cuillère devant elle, et elle se concentra sur ce mouvement.
Tout frêle dans un uniforme SS noir, Heinrich Himmler
entra en trombe et se glissa derrière Hitler pour lui chuchoter
quelque chose à l’oreille. Son visage semblait aussi blafard et
lisse que les dunes du Chiemsee, et les verres de son lorgnon
scintillant dans la lumière des lustres se blottissaient comme
des pièces d’argent contre son nez.
— Qui ? demanda Hitler en dévisageant sa nièce.
Himmler répéta le nom en question d’une voix étouffée.
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