Reichsmarks

faisait des signes et descendait sa vitre. Voulait-elle qu’il la
dépose ?
— Je viens d’en entendre une bien bonne, lui dit-il quand elle
monta dans la voiture. Quel est l’idéal nordique pour un Aryen ?
— Dites !
— Être mince comme Göring, grand comme Goebbels, et
blond comme Hitler. Ah ! Ah ! Pas mal, non ?
— Vous n’avez pas peur qu’ils entendent ?
— Mais je suis le fou du roi ! s’exclama-t-il avant d’ajouter,
l’air inquiet, vous ne direz rien, promis ?
— Promis.
— Il faut que je fasse une petite sieste, j’ai bu trop de
champagne, dit-il en se dirigeant vers Ludwigstraße.
Il la remercia pour la soirée de la veille, et lui dit qu’il n’avait
jamais vu son Führer si heureux. Elle en était la cause. Tous ses
amis lui en étaient reconnaissants.
— Écoutez, il s’est montré si généreux envers moi. Si je peux
lui faire plaisir, ce n’est que justice.
— Oh, oh, on croirait entendre Eva !
— Eva ?
Hoffmann se frappa le front de son poing, comme pour dire
qu’il était idiot, et eut un sourire niais.
— Je parle trop, dit-il.
— Qui est Eva ?
La circulation s’arrêta au moment où une charrette de
marchandises tirée par des chevaux s’engageait dans
Galeriestraße. Hoffmann soupira et raconta à Geli qu’il avait
embauché une jeune écervelée du nom d’Eva, comme employée
et modèle pour son studio de Schellingstraße. Elle avait l’âge
d’Henrietta, dix-sept ans, était blonde, jolie dans le genre
réclame pour chocolats, et sortait d’un pensionnat religieux où
elle n’avait pas fait d’étincelles. Une fin d’après-midi d’octobre
dernier, alors qu’elle était juchée sur une échelle à ranger des
papiers en haut d’un placard, Hoffmann était entré dans le
studio en compagnie d’Hitler, et avait tout de suite constaté que
les mollets athlétiques d’Eva plaisaient au Führer. Eva avoua
par la suite qu’elle ignorait qui était cet homme au feutre et au
227