Reichsmarks

Elle voyait bien qu’il essayait de dire autre chose, mais elle
n’avait aucune idée de ce que cela pouvait bien être.
— Tu veux bien aller réveiller Frau Reichert pour moi ?
demanda-t-il.
— À cette heure-ci ?
— Elle saura quoi faire.
Elle se leva du lit et noua son peignoir.
— Je le ferai.
— C’est nouveau ?
— Le pyjama ? Je l’ai acheté aujourd’hui.
— Grâce à moi, précisa-t-il inutilement. Il est très beau.
— Je vous remercie pour tout.
Hitler hésita, introverti et mal à l’aise dans la terra nova de
sa nièce. Puis, d’un ton aussi brusque que le claquement de
doigts d’un maître d’hôtel, il lui lança en se retirant dans sa
chambre :
— Très bien.
Puis il ajouta, comme pris d’un regret :
— Retire le peignoir.
Elle obéit et le suivit, inhibée par le balancement de ses seins
sous le haut de pyjama jaune.
— Reste là un instant, l’entendit-elle dire.
Et elle resta dans le couloir, sans savoir où mettre ses mains,
ses pieds commençant à se refroidir sur le parquet de chêne.
Elle les déplaça sur le tapis. Elle entendit des cintres tinter dans
l’armoire de son oncle, et des tiroirs glisser et se fermer en
faisant toc.
— Entre, princesse, dit-il enfin.
La chambre m’as-tu-vu de son oncle était conçue sur le
modèle de sa suite préférée de l’hôtel de luxe Kaiserhof à Berlin,
avec des meubles en acajou, des accessoires en or, des murs
recouverts de daim rouge, et un somptueux couvre-lit couleur or
sur un lit de plumes haut et large. Une photographie floue de sa
mère était accrochée sous une applique de cuivre à la droite du
lit, et de l’autre côté une peinture obsédante de Franz von Stuck
intitulée Die Sünde (Le Péché) lui faisait pendant. Hitler était
recroquevillé, comme s’il était malade, dans une bergère d’un
rouge flamboyant placée face au lit et juste au-dessous du nu
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