Reichsmarks

XVII
Confessions, 1931
Elle le flatta en l’imitant : fulminant, pestant, pleurant,
piquant des colères à se rouler par terre, planant dans
l’euphorie quand tout allait bien, sombrant dans des journées
entières de mauvaise humeur pour des affronts ou des
abandons imaginés. Elle le haïssait. Elle ne le haïssait pas. Elle
craignait d’être trop prude et timorée. Elle se sentait souillée et
odieuse. Elle hurlait sur les serveurs au restaurant. Elle ne
payait jamais un achat sans crier à l’escroquerie. Elle tournait à
la garce, le savait, et détestait ça, détestait quand il disait :
« Nous sommes pareils », détestait son entichement, la
servitude poisseuse qu’il lui imposait, sa cruauté et sa
perversion, son manque d’originalité en choisissant de montrer
au monde un visage si vulgaire et si terne.
En mars, Hitler et Geli allèrent voir une pièce bavaroise de
Ludwig Thoma au théâtre Kammerspiele, où il joua l’amoureux
de façon écœurante, trouvant des prétextes pour parler à
l’oreille de sa nièce, la tripoter, pencher la tête tout près de la
sienne comme un enfant, la regarder. Fatiguée de cette
insistance, elle se mit un doigt sur la bouche pour le faire taire,
et il croisa les bras et bouda un moment avant de recommencer
à soupirer. C’est alors qu’il vit que Herr Doktor Hanfstaengl
l’observait depuis un balcon latéral, et il prit l’expression
« massacre des innocents » de ses photographies de
propagande.
Ensuite ils dînèrent tous ensemble au café Schwarzwälder où
un schnauzer, qui n’arrêtait pas de japper agaça tellement Hitler
qu’il alla vers la table en question et se planta devant le chien de
façon comique, jusqu’à ce que l’animal prenne peur et se taise.
Puis il regagna sa place, humilia sa nièce en lui donnant des
miettes de gâteau à la becquée, et brandit devant Putzi le
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