Reichsmarks

Elle accrocha le vison dans le vestibule et trouva Hugo
Bruckmann en pyjama dans le salon, qui présentait une
allumette dans le fourneau d’une pipe de calebasse. Elle fut
contente de voir qu’il n’était pas d’humeur à faire la
conversation, et que la princesse Cantacuzène dormait en
faisant la moue, les yeux protégés par un masque, la porte
entrouverte, une veilleuse allumée comme elle l’exigeait depuis
l’enfance – pour se protéger des Wichtelmänner, qui volent les
enfants dans leur lit et leur en substituent d’autres.
Les canaris qu’elle avait oublié de couvrir étaient bien
réveillés, et ils se déplaçaient, tournoyaient sur leurs perchoirs,
et mordillaient les barreaux de leur cage dorée. Elle les appela
chacun par leur nom, Honzi et Hansi, puis couvrit leur cage et
leur chanta la Berceuse de Brahms en ôtant ses vêtements. Elle
entendit à nouveau son oncle dire « Venez vers moi », et elle
regarda ses seins ronds bouger légèrement comme elle
obéissait. Ses hanches aussi larges qu’une porte. La robustesse
de ses cuisses. Elle fut surprise par sa jalousie, sa solitude, son
sentiment de ne pas être à la hauteur.
Elle était bien loin du sommeil sous son édredon de plumes
lorsqu’elle entendit claquer la porte d’à côté, et elle se précipita
à sa fenêtre pour voir la starlette marcher dans la neige fraîche,
perchée sur ses hauts talons. Geli voulait voir son visage, et
quand elle passa sous la lumière d’un réverbère, elle le vit.
Et Geli sourit, car ce visage était tendu, blême et plein de
désarroi, comme si Hitler avait trouvé la force d’avouer qui il
aimait vraiment.
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