Reichsmarks

— Eh oui, répondit Frau Reichert. Ça ne vaut rien si ça
tombe tout rôti.
Et elle sortit.
— C’est pour moi qu’elle disait ça ? demanda Geli.
Hitler sembla sincèrement surpris.
— Nous bavardions, c’est tout.
Elle se sentait coupable. Elle ne pouvait pas le regarder en
face. Elle prit sa tasse de café dans ses deux mains.
— Vous voudrez que je recommence ?
Elle aurait dû savoir qu’il se serait préparé, et qu’il
banaliserait tout cela.
— Notre petit jeu ? Notre amusement ?
— C’est ça.
Hitler lui caressa doucement les cheveux.
— Nous ne ferons que ce qui te fait plaisir, princesse.
— D’autres l’ont fait ?
— Oui.
Il prit un petit pain dans la panière en osier et le scia sans
colère avec son couteau.
— Tu ne dois absolument pas te sentir obligée…
— C’était juste pour savoir, dit Geli.
CE QUI NE LUI FAIT PAS PLAISIR :
Emil, dernièrement. Quand je suis au téléphone. Les pièces
trop chauffées. Les radiateurs. L’appartement vide. Les
questions. La contradiction. Toutes les langues étrangères.
L’équitation. Le travail de bureau. L’art et la musique
modernes. Les bâillements. D’autres hommes autour de moi.
Tout contact physique. Le fait de parler du cancer. Les sols ou
les lavabos mouillés. Les aliments « épicés ».
CE QUI LUI FAIT PLAISIR :
Que je demande la permission. Tous les desserts. Que je sois
là quand il rentre ou quand il appelle. « Je vous trouve très
beau. » Les massages du cou et de la tête (en écoutant
Wagner). Que je sois avec lui au moment des repas, même si je
ne mange pas. Me regarder me raser les jambes. Les
compliments sans fin. De la marmelade d’orange sur des
biscottes. Les femmes « remarquables », beaucoup plus jeunes
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