Reichsmarks

cravate neutre, ses lunettes qu’il remontait sur le nez et ses
sourcils froncés sur ses notes, il avait tout d’un financier.
À côté du chauffeur était assis un Russe blanc qui se tourna
vers Geli et se présenta dans un allemand impeccable comme
Alfred Rosenberg, rédacteur en chef du Völkischer Beobachter,
le journal du Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei, lui
expliqua-t-il, ce qu’elle savait déjà. C’était un veuf de trentedeux
ans, élégant, aux cheveux bruns excessivement
brillantinés, mais il avait également le teint terreux, une odeur
désagréable, l’air sérieux et imbu de lui-même sans raison
apparente, et Geli ne tarda pas à remarquer qu’il vénérait
Hitler, lequel ne faisait absolument pas attention à lui.
— Avez-vous déjà entendu votre oncle prendre la parole,
Fräulein Raubal ?
— Ma mère dit qu’il s’y essayait déjà quand il était petit.
— Très drôle, dit-il sans rire. Puis, se tournant avec
adoration vers Hitler : Ah, là, là, quel orateur ! Votre oncle vaut
tous les opéras !
Elle le regarda. Hitler se contenta de tourner une page.
— Mon talent à moi, c’est l’écriture, dit Rosenberg.
Elle sentit une ellipse qu’il souhaitait voir remplir.
— Je peux être indiscrète ?
Son oncle émit un petit rire, mais continua à consulter ses
notes.
— Oh, seulement des articles et des opuscules, jusqu’à
présent, répondit Rosenberg. Die Spur der Juden im Wandel
der Zeiten – La Trace des Juifs à travers les âges –, ça vous dit
quelque chose ?
Elle secoua la tête.
— Dernièrement, j’ai travaillé sur un livre traitant de la
nécessité biologique de la guerre. Bientôt l’esprit du sang se fera
connaître et la révolution mondiale balaiera toutes les
falsifications lorsque l’âme de la blonde race nordique se
réveillera sous le signe de la croix gammée.
Elle ne l’écoutait guère, pétrifiée par son haleine fétide.
— Mais lequel d’entre nous est blond ? demanda-t-elle.
Rosenberg se retourna vers la route.
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