Reichsmarks

— C’est très bien.
Il commença par dessiner trop petit, avec des traits de
quelques millimètres dignes d’un amateur, comme lorsqu’il
gribouillait sur les nappes en papier quand d’autres que lui
parlaient. Elle le vit faire quatre tentatives pour dessiner son
visage avant de s’appuyer au dossier de sa chaise.
— Regarde mes mains, dit-il. Elles tremblent.
Elle se détourna de lui, les mains sur les cuisses, les talons
posés sur un barreau du tabouret.
— Et si vous faisiez d’abord une esquisse de la silhouette
seule ? Grosso modo. Sans être si méticuleux.
— Oh, je vois, tu t’y connais en art ?
— J’ai fait du dessin au lycée.
— Bientôt c’est toi qui me dessineras, dit-il sur un ton
inamical. Tu étais bonne ?
— Appliquée. Je voulais bien faire. C’est pourquoi je sais.
Elle se trouvait face à une première page encadrée de
Simplicissimus, l’hebdomadaire illustré satirique, au prix de dix
pfennigs. Aujourd’hui, il en coûtait soixante. Une dame espiègle
en robe victorienne tenait une palette d’artiste n’importe
comment, et mettait la dernière touche au s final de
Simplicissimus, avec en guise de pinceau la queue d’un démon
noir tout nu qui, tout en lisant, la tirait furieusement par la taille
pour l’emmener ailleurs.
— Vous aimez Simplicissimus, maintenant ?
— L’affiche me plaisait, c’est tout. Tiens-toi tranquille.
Elle entendit qu’il finissait le dessin, bougeait la table pliante
à droite et à gauche, et traçait quelques traits hardis en faisant
des moulinets.
— Ça s’améliore, dit-il.
— Tant mieux.
— Arrêtons de parler, veux-tu ? Cela me déconcentre.
— Comme vous voudrez.
— Tu es bien ? lui demanda Hitler trente minutes plus tard.
— Un peu ankylosée.
— Nous allons arrêter.
Elle descendit du tabouret.
— Vous me les montrerez ?
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