Reichsmarks

Il sourit.
— Et pourtant, je suis timide, comme un enfant. J’ai peur
d’être rejeté. Je ne me comprends pas.
— Pourquoi ne vous mariez-vous pas ?
— Pour m’embourgeoiser ? Pour me pendre au bout de huit
jours ?
Le Doktor Goebbels fit signe à une vendeuse de cigarettes,
acheta un paquet d’Aristokrats, en alluma deux avec la flamme
d’une allumette tenue dans le creux de sa main, et en planta une
dans la bouche de Geli dans un geste vaguement érotique qui lui
sembla si glamour que le fin duvet de ses bras se redressa.
Il aspira une grande bouffée.
— Vous ne trouvez pas que j’ai été absolument aimable et
charmant, Fräulein Raubal ? demanda-t-il en rejetant de minces
volutes de fumée.
— Vous vouliez faire bonne impression ?
— Bien sûr. Vous êtes quand même la nièce d’Hitler.
— Et à quoi avez-vous résisté ? demanda-t-elle d’un ton
charmeur.
— Vous seriez choquée si je vous le disais.
Sur la scène, des danseuses portant des diadèmes et des
tuniques transparentes exécutaient à présent une danse
égyptienne sur une musique d’Erik Satie.
— Voudriez-vous venir chez moi ? demanda-t-il d’une voix si
veloutée et enjôleuse qu’elle en rougit. Je me contenterai
d’imaginer, je vous le promets.
— Est-ce que Herr Schaub se joindra à nous ?
— Il le faut ?
— Il me fait tellement de peine, à nous attendre comme ça
dans la voiture.
Le Doktor Goebbels soupira.
Julius Schaub tomba la veste dès qu’ils eurent pénétré dans
l’appartement, et il trouva de la bière Schultheiss dans la
glacière tandis que le Doktor ouvrait une bouteille de
champagne Taittinger. Schaub s’accroupit à côté d’une pile de
gros disques RCA Victor, à la recherche de Yats, ou jazz, et n’en
trouvant pas, il régla un poste américain Crosley sur une station
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