Reichsmarks

elles tiraient sur des boîtes de conserve posées sur les barrières.
Elles aimaient la virilité de cet exercice. Elles se prenaient pour
des gangsters de Chicago, ou pour Jack Hoxie ou William S.
Hart dans un western américain.
Un après-midi, en rentrant à Haus Wachenfeld, Henny dit à
son amie qu’elle avait une confession à lui faire. Quelques mois
auparavant, Hitler avait dîné chez les Hoffmann. Après le dîner
ils avaient joué du Wagner au piano, et le leitmotiv de La Force
du destin de Verdi, ensuite Hitler et son père étaient sortis et
elle était restée seule à la maison. Soudain elle avait entendu la
porte d’entrée s’ouvrir : c’était Hitler qui était revenu chercher
sa cravache qu’il avait oubliée.
— Tu ne trouves pas ça bizarre, qu’il ait toujours ce truc avec
lui ?
— Je n’ai plus trop la notion du bizarre, répondit Geli en
haussant les épaules.
— Bref, il se plante sur le tapis rouge de l’entrée, sa cravache
dans une main et son feutre dans l’autre, et là, il me demande le
plus sérieusement du monde si je veux l’embrasser !
Geli se força à sourire.
— Et tu l’as fait ?
— Bien sûr que non ! Je lui ai dit : « Non, je vous en prie,
vraiment pas, Herr Hitler ! Il me serait impossible de vous
embrasser. » Et il est parti sans demander son reste.
— Sans essayer de te persuader ?
Henny secoua la tête et demanda :
— Et toi, il t’a persuadée ?
— Un peu.
— De faire l’amour ?
— On se touche de temps en temps. Et jamais en public. Il
faut sauver les apparences. Quelques baisers. On se prend par le
bras. Des regards tendres. Une main sur mon sein, trois fois
maintenant. Vite fait, comme un petit garçon craintif.
— Tu n’es pas frustrée ?
— Oh, tu sais, l’éthique de cette situation est un peu floue.
Un choucas inconnu d’elle s’éleva dans les airs et parcourut
quelques mètres pour se poser sur la verte pelouse de l’hôtel
Zum Türken. Des femmes placides vêtues de robes d’été
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