Reichsmarks

— Vous ne m’avez toujours pas dit où est Adolf.
— Vous ne me croyez pas quand je vous dis que je le connais.
— Mais si !
— Restez ! dit-il en se précipitant dans une allée. Je vais vous
montrer un livre qu’il m’a revendu !
Et il produisit un vieil exemplaire tout piqué et corné de
Parzival, de Wolfram von Eschenbach, expliquant à Angela
qu’Eschenbach était un poète lyrique du XIII e siècle dont la
célèbre légende du saint Graal avait inspiré Richard Wagner
pour son opéra.
Elle lui prit le livre des mains et vit la signature d’Adolf sur la
page de garde. Puis elle le feuilleta et fut stupéfaite de voir les
pages couvertes de l’écriture d’Hitler, qui remplissait les blancs
de ses commentaires, corrections de syntaxe, citations d’autres
autorités en la matière, saluait une note utile d’un point
d’exclamation, ou barrait une autre d’un NON ! rageur.
— C’était son livre préféré ? demanda-t-elle.
— Oh, oui, parmi une centaine d’autres. La Rome antique, le
yoga, l’hypnotisme, l’astrologie, la phrénologie, les religions
orientales, Wotan. Malheureusement, il n’avait pas les moyens
de s’acheter des livres. Alors j’ai eu pitié de lui et lui ai permis
d’en emprunter.
— Mais pourquoi était-il si pauvre ?
Pretzsche tripota un stylo-plume dans sa poche de chemise
tout en surveillant la porte d’entrée. Personne d’autre n’était en
vue.
— Le jeu peut-être, ou les femmes. Peut-être qu’il prenait des
leçons particulières. Qui sait où passe l’argent ?
Angela lui rendit sa tasse de café et se leva du tabouret.
— Cela fait un moment que vous ne l’avez pas vu ?
— Une bonne année. Peut-être plus.
— Vous avez une idée de l’endroit où il pourrait être ?
Un sourire hésitant déforma sa grande bouche lorsqu’il
s’enquit d’un air bizarrement innocent :
— Vous n’êtes pas remariée, Frau Raubal ?
Elle se dirigea vers la porte.
— Attendez ! s’écria-t-il.
Et, comme elle continuait, il lança :
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