Reichsmarks

— Je n’ai pas l’habitude d’avoir de la compagnie. Je suis un
ermite. Elle ne me dérangera pas ?
— Tu seras bien sage, hein, Geli ?
— Et tu te tairas ? demanda-t-il.
La fillette regarda sa mère d’un air apeuré.
— Elle sera gentille, dit sa mère.
De la main droite, Hitler replaça sa mèche à gauche.
— Garder les mioches, ce n’est pas un travail d’homme, tu
sais.
Angela soupira, prit son chapeau et son sac, et sortit. Une
feuille de papier recouverte d’écriture était posée sous un
encrier sur le rebord de la fenêtre, près du lit.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda la petite fille en la montrant
du doigt.
— Un poème. Sur ma mère. Elle n’est plus là.
— Oh ! fit-elle. Tu me le lis ?
Oncle Adolf soupira, mais se tourna pour l’attraper.
— Penses-y ! lut-il. C’est le titre. Elle écoutait avec un grand
sérieux.
Quand ta mère aura vieilli
Et que toi aussi, tu auras vieilli,
Quand tout ce qui était léger autrefois
Sera devenu un fardeau,
Quand ses chers yeux fidèles
Ne regarderont plus la vie comme avant,
Quand ses jambes seront fatiguées
Et ne la porteront plus –
Donne-lui l’appui de ton bras,
Accompagne-la avec bonheur et joie
L’heure viendra où, en pleurs, tu
L’accompagneras dans son dernier voyage !
Et si elle demande quelque chose, réponds-lui.
Et si elle te le redemande, sois patient.
Et si elle te le demande à nouveau, parle-lui
Non pas méchamment, mais affectueusement !
Et si elle ne te comprend pas bien,
Explique tout avec bonne humeur.
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