Reichsmarks

ou beaucoup plus vieilles. Trois poses : « Le bain », « La
sieste », « Le réveil de Vénus ». Mes cheveux plus longs que
maintenant. Mon sourire.
En décembre elle lut un article sur l’écrivain Thomas Mann,
qui habitait au bord de l’Isar à quelques pas de chez eux. Il
venait de recevoir le prix Nobel de littérature et un banquet
avait été donné à l’hôtel de ville en l’honneur de l’enfant chéri de
Munich. Elle en parla à son oncle au petit déjeuner, et Hitler lui
répondit aussitôt :
— Mein Kampf se vend mieux désormais que Les Buddenbrook
et La Montagne magique réunis.
— C’est quand même un grand écrivain.
— Et un ennemi du parti ! s’écria-t-il, soudain tout rouge,
semblant la mettre au défi d’ajouter un seul mot.
Elle se tut.
Juste avant Noël, Geli écoutait La Flûte enchantée sur son
gramophone poussé au maximum et chantait en même temps
l’air « Der Hölle Rachen » tout en regardant la neige cogner ses
fenêtres. Soudain elle entendit Christof Fritsch l’appeler depuis
le vestibule. Elle éteignit le gramophone et sortit la tête dans le
couloir. Comme elle ne le voyait pas, elle supposa qu’il était
dans un des salons.
— Qui vous a fait entrer ?
— J’ai trouvé la porte ouverte. Les domestiques sont sortis ?
Elle réfléchit. Les Winter avaient un jour de congé, Maria
était au marché aux victuailles, et la vieille Dachs était sourde.
— Attendez ! dit-elle en allant chercher un chandail dans sa
chambre. Je n’ai pas le droit de recevoir des garçons ici, je vous
l’ai déjà dit.
Puis elle entendit le cliquetis de ses galoches sur le parquet.
Elle s’affaira dans sa chambre en vitesse, et eut à peine le temps
de cacher des sous-vêtements qu’il se matérialisait sur le seuil,
sa carrure occupant l’encadrement de la porte, le béret à la
main, ses cheveux blonds en désordre, son imperméable noir
plein de flocons de neige.
— Je vous ai écrit trois lettres mais je les ai déchirées, dit-il.
Je dois vous le dire de vive voix.
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