Reichsmarks

— Ma parole, vous avez rudement grandi, Fräulein
Hoffmann !
Elle se retourna dans un geste charmant qui tendit le tissu de
son corsage.
— Je vous ai manqué, Herr Hitler ?
— Mon rayon de soleil ! Chaque jour sans toi est une nuit !
Elle sourit et lui tendit sa main droite à baiser.
— Vous êtes resté trop longtemps absent de Munich, lui ditelle
sur un ton de gronderie enfantine.
— Peut-être, mais regarde tout ce que j’ai ici !
En quête de compliments, il écarta les mains sur sa propriété
dans laquelle il sembla inclure sa nièce, et une moue enlaidit le
joli minois d’Henny. Jalousie ou folle spéculation ? se demanda
Geli. Mystère.
Désireuse de dissiper cette gêne, elle lança :
— Je ne suis là que depuis deux mois.
— Nous avons vu votre mère ici en mai, rétorqua Henny.
— Ils savent donc absolument tout de toi, dit Angela.
Sur ce, Heinrich Hoffmann entra avec son marteau, ses
plaques et son porte-documents.
— Nous nous installons où ?
— Dans la salle à manger, répondit Hitler. Vous voulez voir,
jeunes filles ?
Angela apporta une boîte à ordures en fer-blanc tandis
qu’Hoffmann étalait sur la table tout un tas de photos destinées
aux relations publiques : Hitler, vêtu de son fameux trench-coat,
haranguant la foule dans la neige, dînant au café Heck, serrant
des mains d’enfants, arpentant Thierschstraße en compagnie de
Prinz, bavardant avec une vieille dame en étole de renard, des
jumelles de théâtre à la main, étudiant d’un air soucieux un
article du Münchener Zeitung.
Hitler se courba sur les photos, prenant appui sur ses mains.
— Il y en a une de moi avec des lunettes, dit-il sans lever les
yeux.
— Où ça ?
Hitler tapa sur le cliché en question.
— Là ! Je vous avais pourtant bien dit !
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