Reichsmarks

— J’ai du personnel qui déplace les objets pour moi.
— Comme vous êtes amusante ! C’est ce fameux charme
autrichien !
La très jeune femme de Vogl vint lui apporter un grand verre
de Weißbier, lui déposa un baiser énamouré sur l’oreille, et
sortit. Sa bière à la main, Vogl se rassit lourdement sur le
tabouret de piano afin de vérifier l’étendue du registre de Geli,
jouant le do, une octave au-dessus du milieu du clavier, lui
faisant chanter, et ainsi de suite jusqu’aux notes les plus aiguës.
Geli ne s’en sortit pas trop mal. En revanche, dans le grave,
elle cala, incapable d’aller plus bas que le si bémol, et quand il
insista pour qu’elle trouve le fa au-dessous du do du milieu, elle
lui dit :
— Si je vais si bas, je sens que je vais vomir.
— Dans ce cas, nous allons travailler votre voix de poitrine.
Une bonne chanteuse a une tessiture de deux octaves, seize
notes. Vous en avez quatorze.
Elle rougit.
— Je suis mauvaise, alors ?
— Vous pouvez peut-être vous améliorer. J’ai une élève qui a
commencé avec treize notes, et maintenant elle en a seize. Mais
elle a travaillé. Vous travaillerez ?
Elle craignit d’avoir hoché la tête trop vigoureusement,
comme une enfant.
— Avez-vous entendu parler de la cantatrice Bertha
Morena ?
— Bien sûr.
— Une autre de mes réussites. Elle a appris avec moi, elle a
travaillé sans relâche, et c’est une diva à présent.
Il rassembla les partitions et referma le piano en
poursuivant, comme si cette pensée arrivait tardivement :
— Elle s’appelait Bertha Meyer, à l’époque. Elle est juive.
Puis il pâlit.
— Ne le dites pas à Hitler.
— Ne vous en faites pas. J’ai de l’entraînement.
L’entraînement, elle l’avait acquis durant l’automne 1927 en
omettant de parler à Hitler d’un certain Christof Fritsch, un bel
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