Reichsmarks

dessus de ses épaules, son visage juste assez proche pour qu’il
puisse respirer le parfum de ses cheveux fraîchement lavés.
— L’amour te rend encore plus jolie, Geli.
Elle toucha la croix gammée et dit :
— Mes copines de l’université vont être drôlement jalouses !
Elle sentit qu’il se reculait et se jetait sur le lit de métal blanc,
son manteau de cuir bruissant à chaque mouvement. Elle se
retourna et le vit allongé ainsi qu’il le faisait souvent, comme s’il
était évanoui, un avant-bras sur le front, une main pendant à
terre.
— Je déteste Noël, dit-il. Tu sais pourquoi ?
— Non.
— C’est normal. Tu n’étais même pas née.
— Oh, dit-elle. Votre mère.
— Nous sommes le 21 décembre. Cela fait exactement vingt
ans qu’elle est morte.
Elle s’était assise sur la chaise de son bureau.
— Oh, oncle Adolf, je suis vraiment désolée, dit-elle en se
penchant en avant.
— Cancer du sein.
Et il lui raconta que Klara venait d’avoir quarante-sept ans.
Elle avait subi une mastectomie, mais on avait trouvé des
cellules cancéreuses dans les tissus. Un médecin juif leur avait
dit que la seule chance de la guérir était de saturer sans cesse la
blessure avec de l’iodoforme, qui lui brûlait la peau comme de
l’acide. Encore maintenant il se rappelait cette infecte odeur
d’hôpital. Klara mordait une serviette pour ne pas crier. Lorsque
le produit passa dans son sang, elle ne pouvait plus avaler. L’eau
qu’il lui présentait était comme du poison. Tante Johanna et lui
l’avaient installée dans la cuisine, la seule pièce chauffée de la
maison. Ils avaient démoli un placard et apporté un sofa pour
qu’il soit toujours près d’elle et il l’entendait gémir dans son
sommeil.
— C’était l’enfer.
— Mais c’était bien pour elle, que vous soyez là. Elle n’était
pas heureuse de votre compagnie ?
Roulant sur le côté, il plaqua un oreiller sous sa tête et coinça
son bras entre les genoux.
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