Reichsmarks

éaliste d’Adolf Ziegler, les mains croisées sur son bas-ventre,
vêtu d’une chemise de nuit blanche à col fermé.
— Qu’est-ce que je fais ? demanda Geli.
— Tu ne veux pas me remplir mon verre d’eau ? dit-il d’un
ton pleurnichard.
Elle alla vers une table de nuit sur laquelle étaient posés une
carafe pleine d’eau et un verre.
— Dis ce que tu fais, demanda-t-il.
Est-ce que Eva le ferait ? Et ses actrices ? Elle se lança.
— Voilà votre eau, oncle Adolf.
— Oui, dit-il, si jamais j’ai soif.
Elle était sur le point de se retourner quand il lui dit :
— Ne te retourne pas.
— Et maintenant ?
— La fenêtre, dit-il comme si elle était lente à comprendre.
— Vous voulez que j’ouvre la fenêtre ?
— Oui, répondit-il en suivant le fil de son histoire. Ça sent le
renfermé.
Elle réprima toute une série d’appréhensions en sentant son
regard sur le cinéma de ses gestes maternels. Elle leva le
panneau d’une fenêtre à l’autre bout de la pièce, un peu, un peu
plus haut, encore un peu plus haut.
— Suffit !
Elle entrevit la moitié du visage de son oncle dans un miroir
– tellement sincère, innocent, et fasciné, tel un collégien sage
qui vient d’apercevoir pour la première fois les renflements sous
le corsage d’une fille – et ne ressentit que de l’affection pour lui.
Elle passa à l’étape suivante.
— Vous êtes très fatigué, n’est-ce pas, oncle Adolf ?
— Oui, répondit-il d’une voix d’enfant. J’ai sommeil.
Elle attendit.
— Et tu fais la couverture, dit-il doucement.
Était-ce ce que Klara faisait pour lui ? Elle essaya quelque
chose.
— Tu veux que j’ouvre ton lit, Adi ?
— Je veux bien, répondit-il avec la même voix d’enfant. J’ai
tellement sommeil.
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