Reichsmarks

— Lui, si, ça se voit. Il est transi d’amour. Mais les hommes
ne s’en rendent pas compte aussi vite que nous.
Souvent Geli pensait qu’elle aussi était amoureuse de lui. La
femme d’Adolf Vogl venait d’avoir un petit garçon, et Geli fut la
première à lui rendre visite à l’hôpital. Selon la coutume, elle
avait apporté un Schwatzei, un œuf dont elle effleura la bouche
du nouveau-né pour qu’il apprenne vite à parler.
— Mon oncle prétend que tant qu’une femme n’a pas eu
d’enfant, elle est hystérique ou malade. Vous êtes saine d’esprit
à présent, Frau Vogl ?
— Cela fait des heures que je n’ai pas hurlé, sourit celle-ci.
— Je peux le prendre ?
— Bien sûr.
Geli câlina doucement le bébé et le berça, la joue contre sa
tête.
— Moi aussi, je voudrais un bébé !
— De qui ?
— Oh, vous savez bien, fit Geli en rougissant.
— Ce ne serait pas de Herr Hitler, par hasard ? demanda
Frau Vogl.
— Il dirait que j’ai déjà trop parlé.
Ce qui était vrai. Des nombreux rôles qu’Hitler jouait auprès
de sa nièce – père, confident, éducateur, financier, soupirant –,
celui qu’elle détestait le plus était celui de tuteur. Un aprèsmidi,
en passant dans le couloir, elle découvrit que son oncle, de
retour d’Essen, interrogeait les Winter dans la cuisine sur ce
qu’elle avait fait pendant son absence. Elle ouvrit violemment la
porte et le trouva assis devant la table, portant encore son
trench-coat couleur chocolat. Hitler continua sans se démonter :
— Et jeudi après-midi ?
— Cours de chant, répondit Anni Winter.
— Elle est partie quand ?
Anni essaya de se souvenir.
— Ce n’était pas à une heure ? dit Georg.
— Je suis là, dit Geli. Pourquoi ne pas me le demander ?
Hitler lui adressa un sourire fugace, mais plein d’ironie et de
méfiance, puis il se tourna vers Georg.
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