Reichsmarks

— J’avais dix-huit ans, et elle m’a transformé. Elle était si
courageuse, Geli. Si tendre et si attentionnée. Solide. Jamais
une plainte. Nous avions mis un arbre de Noël dans la cuisine et
nous l’avions garni de bougies, et elle s’endormait dans leur
lueur vacillante. J’étais en train de dessiner son portrait quand
elle est morte, juste après minuit. Angela nous a trouvés ainsi au
lever du jour.
Geli se leva et s’agenouilla doucement près de lui, servante
de son chagrin.
— Et elle vous manque toujours ?
Il enfouit son visage dans l’oreiller comme un enfant, hocha
la tête comme un enfant.
— Vous pleurez ?
Elle n’entendit qu’une sorte de plainte forcée, un
pleurnichement.
— Allons, oncle Adolf.
Elle lui passa la main dans les cheveux. Elle déposa un baiser
sur son épaule.
— Vous allez me faire pleurer aussi. Ce n’est pas ce que vous
voulez ?
Se débattant fébrilement, comme un poisson dans un filet,
Hitler se dégagea et remonta son trench-coat sombre pour se
cacher le visage.
— Ne me regarde pas comme ça ! hurla-t-il.
Terrorisée, elle se releva et regarda par la fenêtre. Une
cavalière en jodhpurs et manteau de fourrure faisait trotter un
hongre dans les champs du Jardin anglais, et sa monture
s’enfonçait dans la neige jusqu’aux boulets.
— Ça va, oncle Adolf ?
Elle l’entendit heurter le sol de ses chaussures et pousser un
soupir étouffé, peut-être avait-il le visage dans les mains.
— Elle était tout pour moi. Et à présent c’est ton tour. J’ai
tellement peur…
— Il ne faut pas…
Le plancher trembla comme il tombait à genoux derrière
elle, lui enlaçait les cuisses, enfouissait son visage dans ses
fesses.
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