Reichsmarks

— Vous en voulez ? demanda-t-elle.
— Je me ferai à dîner.
— Comment ?
Geli secoua exagérément la tête.
— Bon, je vais dans mes appartements, dit la vieille dame.
Ne veillez pas trop tard.
Elle se promena dans Prinzregentenstraße sous les zéphyrs
tièdes du föhn, acheta une bouteille de Liebfraumilch bien frais,
un morceau de gouda, et un bouquet parfumé de freesias jaunes
dans un cornet de papier paraffiné ; elle les disposa ensuite
soigneusement dans un vase de Dresde qu’elle posa sur sa
commode blanche, à côté de la photographie encadrée de Muck,
son berger allemand préféré. Elle emporta un verre de vin dans
le vestibule et s’assit sur le parquet pour téléphoner à Elfi
Samthaber et bavarder gaiement de la mode d’automne qu’elle
avait vue dans Die Dame, avant de promettre de rappeler
samedi. Elles pourraient peut-être aller au théâtre. Elle mangea
du fromage et des biscuits et écouta Radio Berlin en se
vernissant les ongles. Elle feuilleta des magazines. Elle s’installa
à son bureau et sortit une feuille de papier à lettres bleu
Wedgwood avec « Angelika Raubal » imprimé en écriture
anglaise dans le coin supérieur gauche. Elle commença une
lettre amicale à Ingrid von Launitz. Elle écrivait, tête baissée,
lorsqu’elle entendit la porte d’entrée s’ouvrir en catimini et se
refermer très doucement. Elle regarda le réveil Longines près de
son lit. Onze heures et demie.
— Maria ? appela-t-elle.
Pas de réponse. Elle prit peur.
Le mystérieux personnage semblait se tenir immobile,
comme s’il essayait de voir si d’autres personnes étaient
éveillées. Puis il avança dans le couloir. Elle regarda fixement sa
porte, mais entendit les chaussures de l’intrus marcher sur le
tapis et entrer dans le bureau. Elle entendit un tiroir céder
quand il tira dessus, puis grincer et heurter la butée quand il le
ferma d’un coup de cuisse.
— Mon oncle ?
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